Extraits

"Nous avons l'art, a dit Nietzsche, pour ne pas périr de la vérité." Je considère donc la créativité comme la voie royale et j'ai transformé toute ma vie, toutes mes expériences, tous mes rêves en une sorte de tas de compost intérieur et fumant à partir duquel je tente de former, de temps à autre, quelques chose de nouveau et de beau.

En apprendre sur le patient, c'était ça l'affaire de l'école de médecine. Mais apprendre des patients? Cet aspect de mes études supérieures arriva bien plus tard. Cela commença peut-être avec le professeur John Whitehorn qui nous disait souvent : "Écoutez vos patients, laissez-les vous enseigner. Pour atteindre la sagesse, vous devez rester étudiants." Et ses paroles allaient bien au-delà de la vérité banale selon laquelle celui qui sait écouter en apprend davantage sur son patient. Il voulait dire très littéralement que nous devions permettre à nos patients d'être nos enseignants

MOMMA ET LE SENS DE LA VIE

Crépuscule. Je suis peut-être mourant. Des formes sinistres entourent mon lit : moniteur cardiaque, bouteilles d'oxygène, flacon de goutte-à-goutte, boucles de tuyaux en plastique - les entrailles de la mort. Je ferme les paupières. Je glisse dans l'obscurité.

Soudain, je saute du lit, je file de ma chambre d'hôpital, je sors en pleine lumière, au soleil du parc d'attractions de Glen Echo où j'ai passé tant de dimanches d'été, il y a des décennies. J'entends la musique des manèges. J'inspire le parfum humide, caramélisé des pommes d'amour et du pop-corn poisseux. Je marche droit devant moi, sans hésiter ni devant le stand du Flan givré de l'Ours polaire ni devant les montagnes russes à double plongeon ni devant la grande roue - tout ça pour aller faire la queue devant la Maison de l'Horreur. Mon ticket acheté, j'attends que la prochaine voiture passe le tournant et s'arrête à grand bruit devant moi. Une fois assis, la barre de sécurité baissée pour que je ne coure aucun risque, je jette un dernier coup d'ceil autour de moi - et là, au milieu d'un petit groupe de curieux, je la vois.

Je lui fais signe des deux bras, je l'appelle, si fort que tout le monde m'entend, «Momma ! Momma !». Et à cet instant, la voiture bondit en avant et heurte la double porte, qui s'ouvre et me précipite dans l'énorme gueule noire. Je recule aussi loin que je peux et, avant d'être avalé par l'obscurité, je crie de nouveau : «Momma ! Comment j'étais, Momma ? Momma, comment j'étais ?»

Aucun thérapeute expérimenté ne peut douter qu'il existe une empathie inconsciente.

Penser à la mort produit bien sûr des effets salutaires. Je comprends que si le fait (le côté physique) de la mort nous détruit, l'idée de la mort peut nous sauver. Cela relève de la sagesse ancestrale. Montaigne conseillait de vivre dans une pièce donnant sur un cimetière.

Le choix des mots est lourdement influencé par la relation imaginée de l'individu avec son auditoire.

Plus que la mort, on craint l'isolement total qui l'accompagne. On tente de traverser la vie deux par deux, mais chacun de nous doit mourir seul. Personne ne peut mourir notre mort pour nous ni même avec nous.

J'ai passé ma vie entière à tenter d'échapper à mon passé, à m'élever au-dessus de lui. Ma vie entière, j'ai tendu vers la libération et l'élévation. Se peut-il que je n'aie échappé ni à mon passé, ni à ma mère ?

Celui qui a un "pourquoi" peut supporter n'importe quel "comment".

Les gens s'aiment s'ils voient une image aimable d'eux reflétée dans les yeux de quelqu’un qui est important pour eux