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Le cri qu’il poussa l’arracha à son sommeil. Son sac de couchage et ses habits étaient détrempés, tellement la peur l’avait fait transpirer ; à moins qu’il se soit oublié et que la terreur lui ait fait vider le contenu de sa vessie. Toujours les mêmes horribles cauchemars. Toutes les nuits, il devait les affronter. Arrêteraient-ils une nuit de le hanter ?
- Encore un mauvais rêve ? lui demanda Jonathan, le doyen de son groupe, allongé non loin de lui, près du feu.
Le vieil homme, à moitié éveillé et blême, se tenait la poitrine, comme s’il craignait que son cœur en jaillisse.
- Tu disais de drôles de choses avant de t’éveiller en sursaut. J’aurai pas voulu de ton sommeil. Tu n’arrêtais pas de dire « Non ! » et « Papa, s’il te plaît ! ». En tout cas, tu avais l’air mort de trouille. J’allais te réveiller, quand tu as bondi d’un coup. Tu m’as foutu une de ses frousses ! J’ai bien cru que mon palpitant allait me lâcher.
- Désolé.
Malgré le sentiment de ne pas encore être totalement sorti de son mauvais rêve, Clément se força à grimacer un faible sourire pour rassurer son aîné.
- Tu sais ce que c’est : depuis la fin de la civilisation, il nous est tous arrivé de faire des choses dont on n’avait pas vraiment envie. Il faut bien les affronter à un moment ou à un autre. Comme je ne crois plus en une instance supérieure qui me jugera après ma mort, il faut bien que mes songes prennent le relais pour me faire regretter ces moments.
Jonathan lui rendit son faible sourire, secouant la tête en signe d’assentiment. Visiblement, lui aussi semblait connaître cette sensation.
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