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Oh, comme la courbe est douce de ta main sur ma bouche...
Reste que ceci : le regard.
Les yeux ouverts comme des gobelets.
Le bruit d'un imper qui claque sur le dossier d'une chaise et qui dit :
Tu ne peux pas ! Mais si, on peut :
des litres d'eau dans le petit trou, noyer une fourmilière. Mais si :
à coups de marteau, péter la table en marbre. Marbre des ruelles.
Marbre de notre gestuelle. Si, on peut.
Oh, comme ta main semble malade poignardée avec une fourchette sur le coin de la table...
Reste que je confonds toutes les femmes.
Et les connais chacune.
Oui : chaque - une par une.
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