Extrait

Londres, juin 2017

Les larmes ruissellent, de grosses gouttes rondes qui enflent à l’intérieur d’elle et jaillissent, s’accrochant momentanément à ses cils. L’espace d’une seconde, elle a l’impression de voir à travers l’un des épais verres déformés de Murano qui décorent le salon de sa mère, puis elle cille et les larmes coulent sur ses joues desséchées. Au bout de dix jours de chagrin, Luisa a appris à ne pas le combattre, à laisser couler le déluge en rivières vers son menton désormais trempé. Serviable, Jamie a déposé des boîtes de mouchoirs un peu partout dans la maison de sa mère. Un peu à l’instar de ces citadins qui, dit-on, ne sont jamais à moins de deux mètres d’une forme de vermine, la voilà qui ne se promène plus sans un immense mouchoir à la main.

Une fois les retombées émotionnelles surmontées, Luisa est confrontée à un problème plus frustrant. Le clavier de son ordinateur portable a mal supporté l’averse humaine et un verre renversé dans son aveuglement temporaire : plusieurs touches nagent dans les larmes salées et l’eau du robinet. Il est trop tard pour éponger l’inondation, même quand elle appuie violemment et concomitamment sur diverses touches, l’écran reste figé. La machine affiche son mécontentement. L’électronique et les fluides ne font pas bon ménage.