La mort dans les cromlechs

Quint-William Rockwell laissa s’éloigner Carolyn Mac Stroud avant de regagner sa voiture. Il lui semblait que cette femme avait constamment quelque chose à cacher. Il attendit encore qu’elle eut disparu à l’angle d’une rue pour démarrer sa grosse Jaguar. Il passa au poste de police, un peu pour signaler sa présence, mais aussi pour rencontrer un inspecteur qu’il connaissait assez bien. Les bureaux avaient été repeints, mais, malgré cela, il y flottait toujours une vague odeur d’urine. Ayant demandé à voir l’inspecteur principal Hyatt, il s’entendit répondre qu’il était sorti. « L’enquête sur ce bébé assassiné, vous devez en avoir entendu parler, Monsieur », avait dit un des policiers de service. Oui, il en avait vaguement entendu parler, mais n’avait aucune envie de se préoccuper de cette histoire qui relevait de la compétence de la police locale. Il était déjà assez ennuyeux de devoir officiellement faire connaître sa présence ! Il refusa un café lyophilisé et sortit, soulagé, il n’avait pas envie de stationner dans ces bureaux qui lui donnaient l’impression de faire des heures supplémentaires. Une fois dehors, il se sentit l’esprit libre, il était vraiment en vacances.

Une fois dégagé de la banlieue grisâtre de Swindon, il put rouler à aussi vive allure que le permettait la route d’Avebury. Après avoir traversé la petite ville, il prit la direction de Devizes et tourna à gauche vers Allington. La route était étroite, mal commode, bordée de fossés remplis d’eau. Juste avant le village, il emprunta sur une centaine de mètres un sentier empierré que coupait une vieille barrière. Il arrivait enfin chez lui, devinant dans le nuage que formait l’humidité ambiante sur les branches des arbres en se mêlant aux vapeurs des étangs la silhouette longiligne recouverte d’ardoises de Watermead. Il sortit de sa voiture pour ouvrir la barrière, rentra et ressortit pour fermer ce qui était plutôt une porte symbolique isolant la propriété du monde réel.