Extraits

Des milliers de gens mouraient chaque semaine d'accident le long des routes, des milliers agonisaient chaque nuit dans leur lit, et cela ne provoquait aucune fièvre dans le corps social. Mais une gamine, une Belle Sherman, était étranglée, et toutes les cellules se mettaient en effervescence.

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Il arrive qu'un homme, chez lui, aille et vienne, fasse les gestes familiers, les gestes de tous les jours, les traits détendus pour lui seul, et que, levant soudain les yeux, il s'aperçoive que les rideaux n'ont pas été tirés et que des gens l'observent du dehors. Il en fut un peu ainsi pour Spencer Ashby. Pas tout à fait, car, en réalité, ce soir-là, personne ne lui prêta attention. Il eut sa solitude comme il l'aimait, bien épaisse, sans un bruit extérieur, avec même la neige qui s'était mise à tomber

Peut-être, au fond, pendant des années, n'avait on fait que le tolérer ? Ce n'était pas son village. Ce n'était pas son église. Aucune famille, ici, ne connaissait sa famille, et il n'y avait aucun de ses ancêtres dans le cimetière, pas une tombe, ni une page du registre paroissial à porter son nom.

Ce n'était pas cela qu'on lui reprochait ? Lui reprochait-on vraiment quelque chose?

Pourquoi, n'étant coupable de rien, eut-il une sensation de culpabilité? Dans la lumière qui régnait à ce moment là, avec la neige déjà ternie, le ciel chargé, c'était impressionnant de voir le docteur au visage rusé tenir le bouton de la porte avec l'air d'introduire Ashby dans sa propre maison comme dans une sorte de tribunal mal éclairé.