Extraits

Je me remémorai alors la première conversation à laquelle j'avais participé, le jour jour de mon arrivée à Styles Court. Nous prenions le thé sur la pelouse, et je me rappelai fort bien la lueur dans ses yeux quand elle avait déclaré que le poison était une arme de femme.

- Alors, répliquai-je, car la conversation m'amusait, si d'aventure vous étiez mêlée à un crime, vous seriez à même de désigner le coupable au premier coup d'œil ?

- Bien sûr ! Peut-être pas le prouver à une bande d'hommes de loi : mais s'il s'approchait de moi, je le détecterais du bout des doigts.

- Le coupable pourrait être une coupable...

- Possible. Mais le meurtre sous-entend la violence, je l'associerai plutôt avec un homme.

- Cette théorie ne vaut pas dans le cas d'un empoisonnement.

- Très triste ! Très triste ! murmura le docteur Wilkins. Pauvre chère dame ! Elle s'est toujours beaucoup trop surmenée, beaucoup trop, et contre mon avis. Je l'avais prévenue. Son coeur était loin d'être fort. "Allez doucement, lui ai-je dit. Allez doucement. " Mais non , son zèle pour les bonnesalariés oeuvres était trop grand. La nature s'est révoltée. La Na-tu-re-s'est-ré-vol-tée.

— Oui, madame, avait-il dit, je vous l'ai ramené.

Puis il s'était écarté pour laisser le passage à John et, tandis que nous nous éclipsions, j'avais surpris le feu qui brûlait dans les yeux de Mary Cavendish que son époux serrait dans ses bras.

— Peut-être avez-vous raison, Poirot, dis-je, radouci. C'est le bien le plus précieux au monde…

Poirot eut un sourire plein d’indulgence.

— Vous avez lâché la bride à votre imagination. L’imagination est une qualité lorsqu’elle sert, mais un défaut si elle commande. Plus l’explication est simple, plus elle est probable.

"- Mon bon ami Hastings ! Mais oui, c’est bien mon bon ami Hastings !

– Poirot !

… Poirot était un homme au physique extraordinaire. Malgré son petit mètre soixante-deux, il était l’image même de la dignité. Son crâne affectait une forme ovoïde, et il tenait toujours la tête légèrement penchée de côté. Sa moustache, cirée, lui conférait un air martial. Le soin qu’il apportait à sa tenue était presque incroyable, et je suis enclin à penser qu’il aurait souffert davantage d’un grain de poussière sur ses vêtements que d’une blessure par balle… Il avait été en son temps, l’un des plus fameux inspecteurs de la police belge. Doué d’un flair prodigieux, il s’était en effet illustré en élucidant les cas les plus mystérieux de son époque."

Ça ne me déplairait pas d’assister à une belle altercation. Voilà qui dégagerait peut-être l’atmosphère. Tout le monde réfléchit beaucoup trop, en ce moment, et personne ne dit ce qu’il a sur le cœur !

— Il est vraiment fou ?

— Comment savoir ? J’ai parfois l’impression très nette qu’il est fou à lier ; puis, au moment où sa folie me semble la plus évidente, je découvre une logique au cœur même de cette folie.

Le soin qu'il apportait à sa tenue était presque incroyable, et je suis enclin à penser qu'il aurait souffert davantage d'un grain de poussière sur ses vêtements que d'une blessure par balle.

- Vous avez donné trop libre cours à votre imagination. Celle-ci est une bonne servante et une mauvaise maîtresse. L'explication la plus simple est toujours la plus probable.