Extraits

Mieux valait pouvoir avancer sans être alourdi par une quantité de trucs qui ne font que vous rappeler le passé.

Ce devait être un touriste pour conduire comme ça. Les gens du coin faisaient preuve de plus d’élégance.

De l’argent souillé de sang, naturellement ; le dépenser en haïssant la manière dont il avait été gagné faisait de lui un hypocrite dans le meilleur des cas, et dans le pire quelque chose d’infiniment plus sombre ; cela dit et quoi qu’il en soit, l’argent était là.

Le problème avec ces engins modernes et sophistiqués, c’était tous les petits trucs qu’on ne pouvait pas voir. Les capteurs, les puces électroniques et Dieu sait quoi encore. Certains devaient être cachés sous le pare-chocs, il devait donc déterminer à quoi chacun pouvait bien servir avant de le déposer.

Un certain type de gens sur cette terre aiment bien se déplacer incognito, et parmi ceux-ci quelques-uns se retrouvent suivis à la trace par d’autres. Un dealer ? Un braqueur de banque ? Y avait-il des flics sur sa piste grâce à ce gadget ?

Franck Temple III, ou « Troisième du nom », sortit de la prison du compté à dix heures du matin avec une migraine, une citation à comparaître pour ivresse sur la voie publique et le sentiment qu'il était temps de quitter la ville.

Ce n'était pas son arrestation qui l'en avait convaincu. Celle-ci n'avait guère été que la dernière tribulation d'une soirée d'adieux — Franck accroché au réverbère devant Nick's, dans Kirkwood Avenue, et regardant sous le nez un flic mort d'ennui d'avoir vu trop d'ivrognes et lui disant :

— Monsieur l'agent, je souhaiterais déclarer la disparition d'une culotte (…)