Extraits

Qu'on passe son cœur au Kärcher de la lumière. Il faudrait retourner là-haut, dans les nuages.

Le rosé se boit vite. Il présente l'avantage de ne pas nécessiter de dégustation poussée. Après l'équivalent d'un premier verre il a le goût d'alcool blanc, de raisin vert et de terre. Au-delà du premier tiers de la bouteille, on peut enfin lui trouver des effluves de grenadine, un parfum de sous-bois et de pêche ou d'amande verte et de groseille, ou de ce qu'on veut. Le rosé se boit bien à la bouteille, les pieds dans l'eau et la clope au bec, la nuit, sans manières pour la terre et les étoiles.

Le jour est une pente que tout le monde dévale.

Une cabane dans les arbres, c'est l'endroit idéal pour observer ça. Il se demande pourquoi Noé et lui n'en ont pas eu l'occasion. Parce qu'ils ne l'ont pas saisie tout simplement. C'est assez simple en fin de compte. D'oublier de vivre.

Les livres, c’est comme la lune, c’est des promesses. Ou des mensonges. Des espoirs, des substituts. Des réserves aussi, pour plus tard.

Au rayon friandises, une mère tente de maîtriser sa fille qui se roule par terre en réclamant des Schtroumpf et des bidules de toutes les couleurs qui semblent composés de sucre extraterrestre. La mère tient bon le temps que la petite se vide de ses larmes. Joseph passe derrière eux et prend deux paquets de chaque. La petite fille s'interrompt brusquement et le regarde disparaître dans les lumières fluorescentes comme s'il était un croisement entre Justin Bieber et Dieu.

Le grand paon de nuit reste sur son pied de chaise. Au ralenti. Joseph sur la sienne. Au ralenti. Pas d'ouverture à l'horizon. Pas de respiration de secours. Attendre d'atteindre le printemps. Il faudrait entailler les nuages. Tailler une brèche dans le ciel. Une issue de secours. Un endroit par où filer en douce.