La Peau de l'orage (Omnibus)

A un moment, Duz en eut assez de regarder défiler le paysage. Il décolla son front de la vitre de la portière et se laissa tomber sur la banquette.

- Est-ce que tu as fini de sauter comme ça ? dit le Type.

Sans même tourner la tête, ni jeter le moindre coup d'œil dans le rétroviseur. Rien. Ce gars-là devait avoir des yeux derrière la tête, ou quelque chose comme ça. On ne pouvait rien faire, sans qu'il le sente dans la seconde et se mettre à râler.

Un instant, Duz joua à se demander s'il n'était pas un Extra-Terrestre, avec des dons particuliers, comme on en trouve dans les bandes dessinées. De ces types qui viennent d'ailleurs, de la planète Marfol par exemple, et qui se font passer pour des Terriens, mais tout ça pour faire des coups en douce et essayer de coloniser la planète - la Terre - et jouer des sales tours autant qu'ils le peuvent. C'était presque amusant d'imaginer le Type en Extra-Terrestre. Cela aurait pu devenir tout à coup très intéressant. Cependant, Duz n'avait pas le cœur à l'amusement.

Il y avait, déjà, ces habits du dimanche qu'on lui avait fait mettre au matin. Un mardi. Les habits du dimanche, ce n'est pas précisément drôle, en soi. Quand c'est vraiment dimanche, ça passe encore : on se fait une raison, on se dit que les choses sont ainsi écrites...

Mais un mardi !

Et qui plus est : un mardi de juillet, avec ce soleil !

La cour derrière la maison, devait être parfaitement agréable dans toute cette lumière. L'ombre des grands marronniers, fraîche et tremblante à souhait. Le tas de sable et de terre idéalement chaud.

Il se demanda ce qu'allait faire Loïs, à présent. Probable qu'il s'ennuierait pendant quelques jours, et puis il trouvait de nouveaux copains. C'était sûr - on avait d'ailleurs assuré à Duz que la chose se passerait ainsi pour lui. Pas de raison qu'on ait menti, pas vrai ?

Ce qu'il y avait de certain, c'est que lui, Duz, de son côté, il n'était pas prêt d'oublier Loïs. Il l'avait juré. Ils s'étaient d'ailleurs piqué les doigts avec une épingle, et ils avaient mélangé leur sang. A la vie à la mort.

Duz ne reverrait pas la cour avant longtemps. Peut-être jamais. Ni la cour, ni le tas de sable et de terre dans lequel ils construisaient des forts et des galeries pour leurs soldats de plastique. Ni les marronniers, ni la maison, ni les rues, les collines dans lesquelles ils allaient construire des cabanes et jouer aux Indiens. Ni la chambre aux murs tapissés de photos et de posters découpés dans "Spirou".

Ni rien.

Comment ce serait, là-bas ?