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29 Novembre 2010. Trente-troisième jours. Encore quatre cents à tenir. Je suis Masja. Masja, vingt-et-un ans. J'ai atterri en enfer. Ceci est mon journal intime. Vous comprenez ? Il ne s'adresse à personne, sinon à moi-même. Je sais que je ne suis pas une écrivaine. Si j'écris c'est uniquement pour m'aider à tenir. Pour survivre. Pour me souvenir que je suis toujours en vie. Ma mère disait toujours que j'aurais pu devenir enseignante, que j'étais intelligente. Je lui répondais : "Qui peut bien avoir envie de s'occuper des morveux des autres à longueur de journée ? Et pour un salaire de misère, par-dessus le marché ?" Aujourd'hui, je serais prête à le faire gratuitement.
Mais je ne suis pas enseignante. Je ne suis rien.
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