Extraits

Faudrait pas se réveiller, quand on fait de beaux rêves. Faudrait mourir sans s’en apercevoir.

Mais je sais qu’on ne meurt pas de cette façon, à onze ans. Ça n’arrive qu’aux vieux. Ils ont de la chance, ceux-là, dans leur malheur.

Comme si c’était ma faute, à moi, s’il avait plu. On n’est pas responsables de la météo de nos cauchemars…

— Il t’a embrassée ? lui a demandé maman pour se faire pardonner.

Ce fard qu’elle a piqué !

— Voyons, Maud… À mon âge !

L’âge de tante Madeleine, c’était son sujet de conversation préféré. Elle adorait se plaindre. Chaque fois qu’elle nous voyait, maman et moi, on avait droit à toute la liste de ses misères, en commençant par la pire (mais ça changeait chaque fois). Je les connaissais par cœur, à force : le lumbago, l’arthrose, les rhumatismes, et les intestins, et le foie, et la tête, alouette…

Denoël, p. 91

« Que je crie la nuit, c'est pas nouveau non plus.

Forcément, avec les souvenirs que j'ai !

Au début, quand maman accourait, ça me rassurait.

Elle me prenait dans ses bras, m'embrassait, je me réveillais, je la voyais et tout allait bien.

Mais après, quand elle a commencé à s'abîmer, c'est devenu terrible.

J'ouvrais les yeux et le cauchemar continuait. »

Denoël, p. 80

« Une maman abîmée, c'est une maman quand même.

Suffit de fermer les yeux. »

Denoël, p. 51

« Quand on a le nez plein, ça fait du bien de se moucher.

On respire mieux après.

Y a que Gogol que ça ne gêne pas, la morve.

Mais lui, il a des excuses : les mongoliens ne sont pas des gens comme nous.

Ils ont une case en moins.

Enfin, en plus : un chromosome, ça s'appelle. »