Extraits

Vous pouvez toujours attacher un ruban au cou d'un loup blessé, ce dernier restera un animal dangereux, si joli le nœud soit-il.

Si sa beauté n’avait rien de classique, il émanait de lui une force d’attraction telle qu’on ne pouvait s’empêcher de garder les yeux rivés sur lui.

Quand elle était plus jeune, le côté excessivement protecteur de ses frères la rassurait. Puis elle avait trouvé cela amusant. À présent qu’elle était une femme – qui venait de fêter ses vingt et un ans –, ce n’était plus drôle. C’était pesant.

Étouffant.

Et de plus en plus exaspérant.

Seuls le temps et la patience nous diront si vous vous trompez ou pas.

Bravoure, Vertu et Victoire, telle était la devise de sa famille. Et cependant, cet homme – scandaleusement viril, exaspérant, parfois mélancolique et parfois espiègle – lui avait fait des choses si troublantes que son sang bouillonnait dans ses veines et que son cœur en avait oublié de battre.

Nous avons tous des souvenirs que nous n’aimons pas évoquer. Des souvenirs qui nous font mal rien que d’en parler. Des souvenirs dont nous avons honte, même.

— Le chirurgien est passé.

— Pardon ?

— Plusieurs fois, même.

Elle le regarda, se demandant si elle n’était pas au beau milieu d’un rêve. Ou d’un roman dans lequel elle n’aurait été qu’un simple personnage, traversé par des pensées et des images écrites par quelqu’un d’autre. Tout cela n’était pas réel.

Cet homme était une énigme. Une tignasse noire attachée en catogan, dégageant un visage taillé à la serpe sous le tricorne. Une bouche qui souriait rarement. Des yeux bordés de cils épais qui lui donnaient de faux airs de libertin mais qui dissimulaient un tempérament plus tranchant qu’un rasoir, avait découvert Morgan.

Forcément, c’était une lady. Une fichue lady, au nom du ciel. L-A-D-Y. Lady. Elle n’était pas plus responsable des circonstances de sa naissance que lui des siennes. Ce n’était pas sa faute si elle avait reçu davantage en une seule journée de sa vie de fille de duc anglais qu’il n’en avait eu en quatorze ans d’existence de fils d’un pauvre pêcheur irlandais.

Regagner sa cage dorée, tel était son destin. Retrouver cette existence protégée, être gâtée, traitée comme une fragile poupée de porcelaine qu’il ne fallait surtout pas sortir de sa jolie boîte de présentation.

Elle offrit son visage à la brise marine, reçut un peu d’écume sur la joue, emplit ses poumons de l’air le plus enivrant, le plus délicieux qu’ils eussent jamais connu.

La poupée de porcelaine n’avait jamais eu le droit de vivre vraiment.