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Pyotr posa son coude sur l’accoudoir et se passa la main sur le menton. Ses doigts se déplaçaient comme un archet sur les cordes d’un violon alors qu’il écoutait le jeune homme. D’abord, seulement des histoires superficielles, celles que l’on raconte aux autres et à soi-même, tout ce que l’on veut qu’ils voient. Des mensonges, la plupart inoffensifs, mais on ne dit jamais vraiment la vérité. Une chose en entrainait une autre, et Pyotr restait silencieux, tandis que le jeune homme continuait. Alors que ses mots semblaient inconséquents, le corps du jeune homme commença à dire quelque chose de totalement différent. Il avait du mal à se contenir. Il se révélait un peu plus à chaque minute, comme des points de couture qu’on déferait au fur et à mesure. Le gamin n’allait pas tarder à s’écrouler et il n’y avait rien que Pyotr puisse faire. Il était impossible de recoudre ce qui avait été défait. Ensuite, il faudrait prendre son temps pour faire le tri de tout ce qui avait été dit, garder ce dont on avait besoin et jeter tout le reste. Alors seulement, on pourrait le recoudre, avec un fil plus robuste. C’était pour ça que le jeune homme était en face de lui, comprit-il, pour qu’il l’attrape quand il s’effondrerait.
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