Extraits

Le carillon de la boutique résonna dix minutes avant la fermeture. Julie fronça les sourcils. Un client à

cette heure-ci ! Quelle guigne ! Sasha était partie plus tôt, prétextant une migraine. Depuis que Julie et

Daniel s’étaient réconciliés, elle se montrait distante. Julie se faisait du souci pour elle.

Mais pour le moment, elle avait du travail. Elle se composa un sourire et se dirigea vers l’entrée. Elle se figea en reconnaissant Daniel.

Il suspendit le panneau « Fermé » en travers de la porte.

— On ferme plus tôt ce soir ? ironisa-t-elle.

Il plongea son regard dans le sien.

— Vous ne le regretterez pas, je vous le garantis.

Elle noua les bras autour de son cou et déposa un léger baiser sur ses lèvres.

— C’est une promesse ?

— Préférez-vous une menace ?

— Comme il vous plaira.

— Je vous prends au mot.

Julie sentit son pouls s’affoler et se tut.

— Mais d’abord, je vais choisir quelques fleurs, reprit-il.

— Vous êtes venu acheter des fleurs ?

Il lui mordilla le lobe de l’oreille.

— C’est bien ce que l’on fait ici d’habitude, non ? Vous allez voir ce que vous allez voir.

— Quelles fleurs désirez-vous ? Avez-vous une idée ?

— Très précise. Fermez les volets, murmura-t-il aux creux de son cou d’une voix presque inaudible.

— Pardon ?

— Allez fermer les volets. Je ne pense pas que vous aimeriez faire en public ce que j’ai prévu pour vous. Sauf bien sûr, si vous avez des tendances exhibitionnistes…

Elle sentit un vertige la gagner. Ici ? Dans la boutique ?

Pourquoi les hommes offrent-ils des fleurs à une femme ? Selon Sasha, la meilleure amie et associée de Julie, il n’y avait pas trente-six raisons : pour la mettre dans leur lit ou pour l’y remettre. Julie n’était pas tout à fait d’accord, mais une fois que Sasha avait une idée en tête, elle n’en démordait pas.

Le carillon de Petal Pushers, la boutique de fleurs dont elles étaient propriétaires, égrena quelques notes. Julie loucha vers les deux clients qui venaient d’entrer avant de reprendre la discussion interrompue.

— Tu as vu ? souffla-t-elle à son amie. Ça m’étonnerait qu’il essaie de la mettre dans son lit, celle-là.

Sasha, qui passait commande dans l’arrière-boutique pour renouveler le stock de la semaine suivante, leva le nez de l’écran de son ordinateur. Le « il » en question était un homme de haute taille, les traits virils, comme sculptés au burin, les cheveux châtain clair. Vêtue d’une pelisse blanche adaptée à l’hiver rigoureux de Wilmington, dans le Delaware — elle devait probablement valoir plus cher que le salaire annuel de Julie — la femme âgée qui l’accompagnait, ne ressemblait pas à la bombe qu’on exhibe fièrement à son bras.