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— Sa Seigneurie est dans la chambre froide.
Il désigna du doigt un rectangle de lumière dorée sur les dalles d'un couloir en pierre.
— Si cela ne vous ennuie pas, je préfère ne pas retourner là-bas. Je tiens à mon dîner.
Il commença à monter les marches, puis se ravisa.
— Êtes-vous certain de vouloir que ces dames voient ça, monsieur ? Ce n'est pas vraiment adapté à la délicatesse féminine. J'ai des salons privés à l'étage, où elles pourraient attendre.
Il sourit à lady Margaret d'un air encourageant.
— Vous pourriez boire une petite goutte de ratafia, milady. À la pêche. Ou à la cerise, si vous aimez mieux.
— Nous n'aurons pas besoin de votre salon privé ni de votre liqueur, mon brave.
— Tu es sûre, Margaret ? demanda Mr Hammond. Il n'est pas nécessaire que tu voies ce spectacle. Laisse-moi t'accompagner en haut.
— Merci, mon frère, mais je ne suis pas inquiète.
Après lui avoir lancé un regard de défi, elle s'avança à grands pas dans le couloir et entra dans la chambre froide. Il y eut un silence, puis on entendit des bruits de vomissements.
— Mr Hammond ?
C'était la voix de lord Carlston.
— Votre sœur ne se sent pas bien.
Mr Pardy se racla la gorge.
— Eh bien, le salon privé est à votre disposition, si vous en avez besoin.
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