Extraits

Parce que c’est lui.

Parce que c’est moi.

La conversation est continue, sans temps mort. Installés confortablement dans un canapé, nos boissons chaudes et un encas à portée de main sur la table basse, nous n’arrêtons pas de parler, de nous raconter, de plaisanter. Et dans les rares moments de silence, nous ne nous quittons pas des yeux, nous nous sourions, comme un avant-goût de la promesse que nous ne nous sommes jamais faite.

Ici, ce n’est pas chez moi, mais c’est tout comme, après huit mois. Je suis plus souvent ici que le maître de la maison, je connais chaque recoin, chaque latte, chaque bout de moquette. J’aime cet endroit et je sais qu’un jour, je vais devoir m’en aller, mais je n’aime pas trop y penser. Anticiper les choses me pose toujours un problème, c’est comme faire deux fois le même deuil : quand on y songe et quand on le vit. Et je n’aime pas cette sensation. Pourquoi se faire souffrir deux fois ?

– C’est la Saint-Valentin, bougonné-je.

– Saint-Valentin a été décapité, alors je peux te dire que toutes les histoires d’amour n’ont pas une fin heureuse.

– Punaise, Emilia…

– Pour être très précise aucune histoire d’amour n’a de fin heureuse. Il y a toujours quelqu’un qui va pleurer quelqu’un d’autre.

– Tu m’as déprimée.

– Tu l’étais déjà.