L'Amoureuse de Noël

Chapitre 1

Foxy passa en revue le dessous de la MG. Une forte odeur d’huile et d’essence l’assaillit tandis qu’elle resserrait les joints de culasse.

— Excuse-moi, Kirk, lâcha-t-elle soudain d’une voix teintée de sarcasme. J’ai oublié de te remercier pour la salopette que tu m’as si gentiment prêtée.

— Pas de quoi. Je suis ton frère, non?

Foxy ne voyait de ce dernier que le bas de son jean tout effrangé et ses baskets crasseuses; pourtant, elle devina le petit sourire moqueur qui accompagnait ses paroles.

— C’est merveilleux de constater à quel point tu n’as pas changé! répliqua-t-elle. Toujours les idées aussi larges, n’est-ce pas?

La jeune femme prit le temps de donner un nouveau tour de clé avant d’ajouter :

— Je connais des frères qui n’auraient jamais laissé

leur sœur changer elle-même le câble de transmission de leur voiture.

— Peut-être. Mais tu sais bien que moi, je suis pour l’égalité des sexes!

Foxy relâcha un instant son attention et regarda les baskets s’éloigner en direction de l’établi, au fond du garage. Elle entendit le cliquetis sec d’outils que l’on remettait en place.

— Et je peux t’assurer que si tu n’avais pas choisi de devenir photographe, je t’aurais embauchée pour faire partie de mon équipe de mécaniciens!

— Heureusement pour moi, je préfère nettement le révélateur à l’huile des moteurs! ironisa-t-elle.

Elle s’essuya la joue du revers de la main.

— Quand j’y pense! Si Pamela Anderson n’avait pas eu besoin de moi pour les photos de son reportage, je ne serais pas là, en train de farfouiller dans les entrailles de cette voiture!

C’est lorsqu’elle entendit le petit rire bref et chaleureux de son frère que la jeune femme réalisa à quel point ce dernier lui avait manqué. Peut-être était-ce parce qu’elle avait eu le bonheur de le retrouver tel qu’en son souvenir, malgré les deux années qui les avaient séparés, juste comme s’ils s’étaient quittés la veille, le visage marqué des mêmes rides et des mêmes légères cicatrices qui promettaient, avec l’âge, de lui conférer un charme supplémentaire.

Son sourire, ses yeux, chacun de ses gestes exprimaient toujours l’insouciance qui le caractérisait. Ses boucles blondes, de la couleur des blés mûrs, n’avaient rien perdu de leur volume, et les fines extrémités de sa moustache se retroussaient toujours de la même façon comique lorsqu’il souriait. Foxy l’avait pratiquement toujours connu ainsi. Elle avait six ans et lui seize lorsqu’il avait décidé de se laisser pousser la moustache. Dix-sept ans plus tard, celle-ci faisait toujours partie des attributs de séduction de son frère.