Extrait

Lorsque Sept parvint à décoller ses yeux de toute cette débauche de luxe, il regarda en face de lui, vers l’autel où les messes auraient dû se tenir. À la place se trouvait un trône noir aux motifs détaillés sous un tableau tout aussi chargé où aurait dû se tenir la croix du Christ. Sur ce trône se trouvait assis un jeune homme élancé, habillé de manière exquise. Le costume était finement taillé, quoique plus confortable que ce que la société requerrait et acceptait de manière générale. Sept se dit qu’il devait à peine avoir vingt ans. Le jeune homme souriait et possédait des traits délicats, il tenait un verre d’une boisson sombre à la main, mais pas autant que ses vêtements ou ses cheveux d’un noir de laque qui cascadaient sur son visage dans une mèche qui masquait presque son œil gauche. En approchant, Sept put voir que l’homme portait du maquillage, deux nuages noirs flottant sur ses yeux.

Sept soupira, soulagé. Il n’avait aucune idée de l’identité de cet homme, mais il n’y avait pas moyen que ce soit véritablement le tristement célèbre et impitoyable Jack Minuit. Cela lui permit de respirer plus librement, maintenant qu’il savait qu’il n’aurait qu’à rencontrer son homme de main et pas l’homme en question. Sept se débarrassa tout de même de sa casquette et monta les escaliers qui menaient au chœur, derrière Rat.

— C’est lui, dit Rat en guise de présentations.

— Merci, Rat.

Le jeune homme congédia le gamin : — Ce sera tout.

Rat baissa la tête et s’enfuit, servile. L’homme sur le trône sourit à Sept, sans rien dire. Le silence s’étira, et enfin à son aise, Sept observa les décorations hors de prix de la pièce. Il pouvait toujours distinguer des morceaux d’église çà et là mais les éléments religieux avaient presque tous été engloutis sous cette vague de luxe.

— Eh bien, fit l’homme, attirant l’attention de Sept. Le Septième frère de Londres. Je dois vous avouer que c’est un honneur de vous rencontrer. — Pardon ? s’exclama Sept.

— Vous êtes le légendaire Septième frère de Londres, répondit l’inconnu fantaisiste. Celui qui a eu le courage de tenir tête à son bourreau esclavagiste. — Eh bien, monsieur, fit Sept en agitant les pieds, je ne dirais pas ça.

— Moi si.

Le jeune homme se releva du trône.

— Du vin ?

Il montra son verre. Sept haussa les épaules. L’inconnu servit un autre verre du liquide sombre et le lui tendit. Sept l’accepta. Il renifla le verre, grimaçant. Le liquide possédait un arôme puissant, comme le chocolat ou le cuir. Il en sirota une gorgée et fut surpris d’y trouver tant de saveurs. De la chaleur se propagea dans ses membres à la gorgée suivante.

— Bien joué, Monsieur Septième, rit l’homme.

— Vous avez l’air d’en savoir beaucoup à mon sujet. Pourrais-je savoir à qui j’ai l’honneur de parler, monsieur ?

Sept reprit une gorgée du délicieux nectar sombre.

— Jonathan Minuit.

L’homme lui tendit la main.

— Jack Minuit pour mes amis… et mes ennemis.

Sept s’étouffa avec son vin, le liquide remontant du fond de sa gorge vers ses narines. Il toussa et s’essuya le nez de la main qui ne tenait pas le gobelet.