Extrait

Benson est… Eh bien, Benson est différent. Je le vois pratiquement tous les jours. Nous échangeons beaucoup de textos et avons de longues conversations au téléphone parfois.

Et il sait. Absolument tout.

Il est le seul à tout savoir.

Être l’unique survivante d’une catastrophe majeure attire l’attention. Et les questions. Ce qui signifie devoir se remémorer : la douleur, les chirurgies, les souvenirs troubles.

Mes parents.

Il est plus simple de mentir, de dire à tout le monde que je me suis fracturé la jambe dans un accident de voiture. Personne ne questionne cette histoire. Parfois, on me dit que « je suis chanceuse d’être en vie ». Ceux qui affirment une telle chose n’ont jamais perdu un être cher. Mes médecins connaissent la vérité, de même que ma physiothérapeute, Elizabeth et, bien entendu, Reese et Jay, mais c’est tout. Ceci limite le nombre de personnes pouvant communiquer mon emplacement aux médias, qui adoreraient atterrir ici pour obtenir une histoire exclusive, même si des mois se sont écoulés depuis les événements.

En fait, j’ai raconté la vérité à Benson aussi. Ou peut-être serait-il plus juste de dire que Benson a réussi à me tirer les vers du nez. Pas tout à fait contre mon gré. Plus je me suis rapprochée de Benson et plus je voulais lui dire. Cesser de mentir. Quand j’ai enfin admis la vérité, j’ai ressenti un soulagement énorme. C’était agréable de dire la vérité. Surtout à une personne que j’ai choisie.

Je n’ai pas mentionné à Reese que j’ai déballé mon sac à Benson. J’ignore si elle serait fâchée (c’est ma vie, après tout), mais le fait de ne pas en être certaine suffit à me convaincre de ne pas lui dire.

Par ailleurs, Benson gardera mon secret.

Parfois, je pense avoir besoin de lui — avoir besoin de notre camaraderie facile —, et cela m’effraie.

Tous ceux dont j’avais vraiment besoin dans ma vie sont morts.

Dès que j’appuie sur « Envoyer », mes yeux dardent de nouveau en direction du porche où se tenaient le grand jeune homme et la fillette, mais ils sont entrés. J’essaie de chasser la sensation bizarre de mélancolie qui m’enveloppe. Je fixe la maison en espérant, je suppose, que les étrangers réapparaîtront, et au moment où je cligne des yeux, quelque chose scintille sur la porte. J’écarquille les yeux, mais l’éclat a disparu… Non, pas tout à fait disparu…

À la manière d’une ombre dans ma vision périphérique, si faible que je dois cligner plusieurs fois des yeux pour être certaine de ne pas avoir la berlue, une forme brille au-dessus de la porte. Un triangle.

Et pour une raison que je ne peux ni comprendre ni expliquer, mon cœur se met à battre la chamade