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Dormir nue au clair de lune dans les bras d'un amant, tous deux emmitouflés dans des fourrures, couchés sur un lit de feuilles mortes, bercés par le doux murmure des branchages et le grondement lointain d'une cascade... quel romantisme ! En revanche, dormir dans un abri de fortune, écrasée entre un mari imposant et mouillé, et un neveu tout aussi imposant et mouillé, à écouter le clapotis agaçant de la pluie sur les feuilles tout en repoussant du pied les avances d'un chien énorme et puant... non, merci !

— De l'air ! dis-je dans un râle.

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