Une remarque? Un conseil? Une question? info@booknode.com
Cher Lecteur,
Nous avons détecté que vous utilisez un bloqueur de publicités (AdBlock) pendant votre navigation sur notre site. Bien que nous comprenions les raisons qui peuvent vous pousser à utiliser ces outils, nous tenons à préciser que notre plateforme se finance principalement grâce à des publicités.
Ces publicités, soigneusement sélectionnées, sont principalement axées sur la littérature et l'art. Elles ne sont pas intrusives et peuvent même vous offrir des opportunités intéressantes dans ces domaines. En bloquant ces publicités, vous limitez nos ressources et risquez de manquer des offres pertinentes.
Afin de pouvoir continuer à naviguer et profiter de nos contenus, nous vous demandons de bien vouloir désactiver votre bloqueur de publicités pour notre site. Cela nous permettra de continuer à vous fournir un contenu de qualité et vous de rester connecté aux dernières nouvelles et tendances de la littérature et de l'art.
Pour continuer à accéder à notre contenu, veuillez désactiver votre bloqueur de publicités et cliquer sur le bouton ci-dessous pour recharger la page.
Nous vous remercions pour votre compréhension et votre soutien.
Cordialement,
L'équipe BookNode
P.S : Si vous souhaitez profiter d'une navigation sans publicité, nous vous proposons notre option Premium. Avec cette offre, vous pourrez parcourir notre contenu de manière illimitée, sans aucune publicité. Pour découvrir plus sur notre offre Premium et prendre un abonnement, cliquez ici.
— Qu’est-ce qu’il a, le grand chef ? demanda Urian à Alexion.
— Je ne sais pas. Il est arrivé hier soir avec un bouquin et il s’est enfermé dans sa chambre pour le lire. Puis il en est ressorti ce matin et il s’est mis à jouer de la guitare… Les mêmes airs depuis des heures, en boucle !
Des ballades. Le genre de musique qu’Acheron ne jouait jamais. Les Sex Pistols, Judas Priest, oui, mais pas des ballades à la guimauve.
— Ce n’est pas du… Julio Iglesias que j’entends, là ? demanda Urian en grinçant des dents.
— Enrique.
— Quelle horreur. Il est malade, le grand chef ?
— Aucune idée. En neuf mille ans, je ne l’ai jamais vu comme ça
— Je commence à avoir les jetons. Ce doit être les prémices de l’apocalypse, ça. S’il passe à Air Supply, on le sort d’ici de force et on le roue de coups.
— Tu feras ça avec les Démons. Moi, je tiens trop à mon semblant de vie pour le mettre en péril.
Afficher en entier