Extraits

« Il n’y a pas de Blancs innocents, parce que chacun d’eux est un tueur de nègre potentiel, et peut-être un vrai. » (p. 222)

Une violence calculée de requin monta en elle, et comme toute sorcière qui enfourche son balai et traverse la nuit pour se rendre à une cérémonie d'infanticide, frémissant autant à cause du vers noir qu'à cause du manche à balai entre ses jambes; comme toute jeune mariée qui n'en peut plus et qui s'inquiète de la consistance de la bouillie de maïs qu'elle lance à son mari ainsi que de la force de la lessive qu'elle y a mêlée; et comme chaque reine et chaque courtisane qui est frappée par la beauté de sa bague d'émeraude à l'instant où elle en verse le poison dans le vin rouge, Agar était stimulée par les détails de sa mission

Tu es un type pitoyable, triste, imbécile, égoïste, détestable. J'espère que ton petit boyau de cochon t'est d'un grand secours et que tu en prends bien soin, parce que tu n'as rien d'autre.

C'est drôle comme on oublie les choses. Pendant des années, on ne se souvient de rien. Puis, tout d'un coup, tout vous revient. Un chien de course, qu'il y avait. C'était la grande distraction, à l'époque. Les courses de chiens. Les Blancs aiment vraiment leurs chiens. Ils tuent un nègre et ils se peignent en même temps. Mais j'ai vu des Blancs, des hommes, pleurer sur leurs chiens.

« Chaque nègre que je connais veut être cool. On a le droit de rester maître de soi, mais on peut jamais être maître des autres. » (p. 169)

Tu n'écoutes pas ce que disent les gens. Tu as des oreilles sur la tête mais elles ne sont pas reliées à ton cerveau.

Tu viendras au bureau après l'école ; tu travailleras quelques heures et tu apprendras ce qui est réel. Pilate ne peut rien t'apprendre que tu pourras utiliser dans ce monde. L'autre peut-être, mais pas celui-ci. Je vais te dire la chose la plus importante que tu auras jamais besoin de savoir : possède des choses. Et que les choses que tu possèdes te permettent d'en posséder d'autres. Tu commences lundi, je vais t'apprendre comment faire.

Elle était la troisième bière. Pas la première, celle que la gorge reçoit presque avec des pleurs de reconnaissance; ni la deuxième qui confirme et prolonge le plaisir de la première. Mais la troisième, celle qu’on boit parce qu’elle se trouve là, parce que ça ne peut pas faire de mal, et parce que quelle différence ça fait? (10/18, p.133)

La déception que lui inspiraient ses filles retombaient sur elles comme de la cendre, ternissait leur teint de beurre et étouffait le rythme de leurs voix qui perdaient leurs accents enfantin, (...) La façon avec laquelle il lacérait leur grâce, leur esprit et leur amour-propre était l'unique émotion de leurs journées.

(10/18, p.21)

Un homme mort, c’est pas un homme. Un homme mort, c’est un cadavre. C’est tout. Un cadavre. (10/18, p.120)