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Le Souricier Gris regarda à travers un tube de laiton à neuf coudes un décor qui ne pouvait être que le pinacle céleste et bleu de l’univers, là où les anges volent comme des libellules avec leurs ailes chatoyantes et où quelques héros choisis se reposent de l’ascension de cette montagne en regardant d’un œil critique le labeur de fourmi des dieux, à plusieurs niveaux plus bas.

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Sur le versant abrupt de la montagne qui aboutissait à la corniche neigeuse limitée par l’obscurité glaciale qu’effleuraient à peine les premières lueurs de l’aube, se tenait, au bord d’une niche de pierre, un homme aux yeux de lave incandescente dans un visage de lave noire. Le cœur du prêtre noir martelait lourdement sa cage thoracique.

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En entendant ses moindres gestes aussi minutieusement décrits, Fafhrd se mit à trembler. Des terreurs enfouies depuis longtemps en lui se réveillaient. Il se rappelait ses plus anciennes pensées concernant la mort. Quand il était Tout petit garçon, il avait été témoin des terribles rites funéraires des Déserts Froids, il avait participé aux prières muettes à Kos, l’implacable dieu du Destin.

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