Le destin de Wakefield

Comme il passait la plus grande partie de ses journées avec des filles beaucoup plus âgées que lui, Archer devait tirer tout le parti possible de son prestige masculin. Naturellement très droit, il accentuait encore cette qualité en bombant sa poitrine et en tenant son cou raide. Si son visage était mince, il avait des bras et des jambes vigoureux, de sorte que sa petite personne reposait sur une base solide. Ses cheveux blonds n’étaient pas soyeux et bouclés comme ceux de Nook, ni mousseux comme ceux de Roma, mais secs et un peu raides. Sous son haut front blanc ses yeux bleus avaient un regard pénétrant. Leur expression variait rarement. Archer semblait à la recherche de quelque chose et décidé à ne prendre aucun repos avant de l’avoir trouvé. Il avait des lèvres minces et une grande bouche aux coins le plus souvent tombants. Quand il se décidait à sourire, son expression s’adoucissait et il avait l’air un peu étonné, comme s’il s’était cru incapable de s’amuser. Il était le préféré d’Alayne et son souci constant. Il avait été un bébé idéal. Elle avait cru trouver en lui la réincarnation de son père bien-aimé. Mais, à mesure qu’il grandissait, elle ne parvenait plus à le comprendre. Elle avait peine à croire que son père se fût jamais aussi mal conduit. Elle se bornait à penser que les Whiteoak ou les Court avaient légué à Archer de mauvais penchants et elle passait de nombreuses heures dans la journée à essayer doucement de l’en corriger et, la nuit, cette préoccupation l’empêchait de dormir. Néanmoins, Archer n’en faisait qu’à sa tête avec une sorte d’obstination aveugle. Il avait apparemment quelque plan de vie connu de lui seul et il se sentait obligé de le suivre sans tenir compte de la souffrance qui en résulterait pour lui ou pour les autres.