Extraits

« Tu n’as pris qu’une chemise ? » lui demanda Sandy. Ça faisait six jours qu’ils étaient sur la route, et ils avaient travaillé avec deux modèles, le gosse avec tous ses cheveux et un homme avec un harmonica, qui pensait aller à Nashville pour devenir une star de la country. Du moins jusqu’à ce qu’ils l’eurent entendu massacrer Ring of Fire de Johnny Cash, qui, cet été-là, se trouvait être la chanson préférée de Carl.

« Ouais, dit Carl.

- O.K., alors il va falloir qu’on fasse un peu de lessive.

- Pourquoi ?

- Parce que tu pues, voilà pourquoi. »

Il était incapable de leur dire qu’il était en train de mourir. Les poumons noircis contre lesquels il luttait depuis des années avaient fini par l’emporter. Selon le docteur, dans les prochaines semaines, les prochains mois, il allait retrouver son Créateur. Honnêtement, il ne pouvait pas dire que ça lui tardait, mais il savait qu’il avait eu une vie meilleure que celle de la plupart des gens. Après tout, n’avait-il pas survécu quarante-deux ans à ces pauvres diables ? morts dans l’effondrement de la mine qui lui avait montré sa voie. Oui, il avait eu de la chance. Il essuya une larme et enfonça le mouchoir ensanglanté dans la poche de son pantalon. « Eh bien, inutile de vous retenir plus longtemps. J’ai terminé. »

Arvin eut l'impression que des heures passaient tandis qu'il écoutait le shérif lutter pour rester en vie, mais en réalité il ne fallut à l'homme que quelques minutes pour mourir. Maintenant, plus moyen de revenir en arrière, pensa-t-il. Il ne pouvait pas non plus continuer comme ça. Il imagina la porte d'une pièce triste et vide se refermant avec un léger clic, pour ne plus jamais s'ouvrir, et ça le calma un peu.

Quand il entendit Bodecker pousser son dernier râle, il prit une décision.

Il lui montra son menton.

"La, tu as des éclaboussures. Ce petit salopiot maigrichon était plein comme une tique"

Peut-être que ces gamins sont lus grands que toi, mais la prochaine fois qu'il y en a un qui commence à chercher le merde, je veux que tu l'aides à la trouver.

C'est difficile de bien agir, dit-il. On dirait que le Diable n'abandonne jamais.

Quand du whisky ne lui coulait pas dans les veines, Willard se rendait à la clairière matin et soir pour parler à Dieu. Arvin ne savait pas ce qui était le pire, la boisson ou la prière.

Selon elle, trop de religion pouvait être aussi néfaste que trop peu, et peut-être même pire.

Dans cette ville, on ne trouvait même pas une laitue. Tout ce que les gens mangeaient, apparemment, c’était du gras, et encore du gras. S’il avait dû manger comme eux, il serait mort en moins de deux mois.

Pourquoi la police avait-elle le droit de jeter un homme en prison juste parce qu’il n’avait pas de fric, ni d’adresse ? Et si cet homme ne voulait pas de putain de fric, ni de putain d’adresse ? Où était toute cette liberté dont ils se vantaient tellement ?