Extraits

Car la lune, cet astre aux pouvoirs antédiluviens, que l'humanité vénérait depuis toujours, baignait de son regard magique, nuit après nuit, cette figure de l'agressivité, elle l'a nourrissait, jusqu'au jour où la sauvagerie serait plus forte que le néant ; alors le loups se réveillerait...

— Quoi donc ? Êtes m-vous blessée ?

Faustine ignora sa question, les mains toujours levées devant elle, le liquide luisant sinistrement sous la mince flamme. Du bout des lèvres, elle ajouta :

— C'est... l'oeuvre du Diable !

Pendant un instant, Faustine eut la certitude que l'humanité n'était que le fruit d'une expérience visant à matérialiser une entité plus abstraite : la vie, la pensée, l'éther du cosmos.

Dieu ?

Était-ce cela, Dieu ? De la pensée abstraite ayant besoin de formes de vie pour les assujettir et s'incarner en elles ?

Il n’aimait pas ce trophée, il le trouvait violent.

Et puis il n’avait pas sa place ici, dans un établissement noble.

Le loup était un animal cruel. Un prédateur.

Un chasseur sanguinaire qui hantait le folklore populaire depuis toujours, pour terroriser les gens.

Ce n’était pas une simple bête sauvage, c’était un monstre.

Jacques ne comprenait décidément pas ce qu’il faisait là, au milieu des tapisseries anciennes, des armures chargées d’histoire, des vitrines d’armes médiévales et des vieux grimoires aux couvertures craquelantes.

Et puis cette lune qui le caressait, c’était obscène.

Jacques enfonça un pouce sous sa ceinture de cuir et, de son autre main, leva un peu plus sa lampe à huile.

Le halo de la flamme orange réchauffait les présentoirs, son reflet dansait sur le verre des casiers, fugace et transparent comme un fantôme.

Comme le souvenir des vies incarnées par tous ces objets.

Huit ans qu’il travaillait au musée de Cluny, la nuit essentiellement.

Le sumo arracha un sourire à Guy:

_ Un Chinois, un jour, a dit moi que personne n'a jamais tout à fait tort. Même horloge arrêtée donne bonne heure deux fois par jour.

Ce précieux temps.

Fruit d’un arbre maudit dont l’humanité avait croqué la chair létale. Le temps filait comme le sang des hommes dans les veines de leur mortalité.

La mise en scène.

Jamais un être humain ne se serait donné autant de mal pour démembrer Lucile afin de mettre en scène son père dans une posture pareille. Et que penser de la mère ?

Le Croquemitaine l'avait fait parce que c'était important pour lui.

Aussi important que l'acte de tuer en soi.

"L'orgasme divin" comme l'avait appelé Hencks, le grand chasseur, quand ils étaient face aux crimes d'Hubris.

Le pouvoir de la vie et de la mort. La jouissance de tenir au bout de ses mains l'existence d'un être et d'agir pour y mettre fin.

Le Croquemitaine avait expérimenté l'orgasme divin. Tuer l'avait probablement enivré.

"Le temps. Cette passerelle intangible sur laquelle marche tout être, ce corridor en sens unique dont la pente semblait s'accentuer avec l'âge. Une pente pleine de trappes."

Et si le monde continue,jusqu'à mon dernier souffle,de me fasciner par sa beauté,la civilisation des hommes,elle,m'a lassé.

Je n'ai aucun regret à quitter la seconde pour me confondre dans le premier.

C'est là la bonté de la mort.

Le reste n'est que littérature.

Egrenant le temps.

Ce précieux temps.

Fruit d'un arbre maudit dont l'humanité avait croqué la chair létale.

Le temps filait comme le sang des hommes dans les veines de leur mortalité.