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On le disait fabuleux. Le fabuleux Maurice, l'appelait-on. Il n'avait jamais voulu être fabuleux. C'était arrivé comme ça.
Il avait compris qu'il y avait quelque chose de bizarre ce fameux jour où, juste après le déjeuner, il avait contemplé un reflet dans une flaque et s'était dit : c'est moi, ça. Il n'avait encore jamais pris conscience de sa personne. Evidemment, il avait du mal à se remémorer ce qu'il se disait avant de devenir fabuleux. Son cerveau, lui semblait-il, devait tenir de la soupe.
Puis il y avait eu les rats qui vivaient sous le tas d'ordures dans un coin de son territoire. Il s'était aperçu que les rats jouissaient d'une certaine éducation lorsqu'il avait sauté sur l'un d'eux et que l'un d'eux lui avait lancé : "On ne pourrait pas en discuter?" De quelque part, son nouveau cerveau lui avait alors soufflé qu'on ne mange pas un être doué de la parole. Du moins, pas avant d'avoir entendu ce qu'il a à dire.
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