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Au cours des années, la haine, la cruauté et les combats meurtriers avaient façonné son esprit et son corps. Un pantalon ajusté, glissé dans des bottes de peau souple, soulignait ses muscles saillants. De sa ceinture pendait une dague effilée encore rougie du sang de sa dernière victime. Son torse était large et puissant. Petites, mais tranchantes comme la lame d’un sabre, deux cornes effilées, vestiges de corail greffé sur son front, trouaient son crâne nu. Son menton était volontaire et ses pupilles rouge sang forçaient l’ennemi à détourner le regard. Ses canines taillées en pointe semblaient avoir été conçues pour déchirer les chairs tandis que ses incisives étaient ornées d’une obsidienne noire volée à la Montagne Sacrée. Sa voix rocailleuse sortait droit de l’enfer.
Gare aux révoltes qui fomentaient dans les chaumières ! Aidé de Volcos, le plus redoutable de ses alliés, Mortador rétablissait rapidement l’ordre.
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