Extrait

" un jour, un enfant, le fils d'un homme qui vendait des canaris, décida de libérer tous les oiseaux de son père" commença soudain Mme Bailey.

Ruth s'arrêta, la main sur la poignée.

" Il ouvrit les cages, et tous les canaris s'échappèrent, emplissant le ciel de leurs gazouillis, continua Mme Bailey. Tous, sauf un. Un canari femelle qui s'appelait Aquila, la plus vieille du groupe, qui était même plus âgée que l'enfant. Le gosse haussa les épaules: elle va bien finir par s'envoler et prendre sa liberté ! se dit-il. Mais, le soir venu, le canari était toujours là, tapi dans un coin de la cage, le plus loin possible de la porte. " Je suis désolé, mais c'est pour ton bien, Aquila !", dit alors le gamin en enlevant de la prison ouverte la soucoupe d'eau et celle avec les graines, certain que la faim et la soif obligeraient le canari à conquérir sa liberté. Le lendemain, l'oiseau se trouvait encore là, au même endroit, mais maintenant il était rigide, dos rougeâtre contre le sol de la cage et petites pattes dirigées vers le plafond, squelettiques et contractées. Ses yeux étaient rendus inexpressifs par un voile opaque et ses ailes, qui n'avaient jamais volé, enserraient son sternum, comme des chaînes".

Mme Bailey soupira et se tut.

Ruth sentit le souffle lui manquer. Puis un flot de larmes noya ses yeux. Elle retourna s'asseoir en silence près de Mme Bailey et resta là à pleurer, en silence.