Extraits

- En cette nuit, par la Lune et ses filles – errants et matagots en sont témoins –, nous célébrons l’union d’Anne-Hélène et de la Mort.

Elle n'avait jamais imaginé que cette nouvelle rencontre se ferait en de telles circonstances. Le brasier attendu n'avait été qu'une chape de verglas. Le gel avait fendu son coeur, crispé ses entrailles. Ce chien l'avait emporté tel un butin, comme une sacoche que se lançaient les cavaliers aux relais de poste. Comment éprouver du désir quand les actes de l'homme qui l'avaient séduite balayaient ses émotions d'un revers de main, reniaient jusqu'à son humanité ?

Lazare brisa la pierre de son tombeau. Son torse s'arracha aux racines qui l'enlaçaient. La première goulée d'air fut une gifle. Elle le poussa à inspirer la suivante. La hantise s'éloignait, emportée par les vents. Les chaînes avaient éclaté. Il fit un pas en avant.

Il avait trente et un ans ; elle en avait dix-sept. Elle vivait dans la lumière et lui végétait au fond des gorges maudites du Cavalon. Son frère, de six ans son cadet, se mariait avec sa tante à elle. Il n'avait rien à lui offrir, à part l'opprobre et une cage sans barreau. Il n'était qu'un pauvre fou.

Il aurait tant voulu rêver un peu...

La vision de l'héritière lui revint en mémoire. Sous un zénith de plomb, Anne-Hélène avait merveilleusement équilibré la balance. Elle avait été si... implacable - nette, efficace, d'une intransigeance qu'un ange funèbre n'aurait pas reniée. Mais - bon sang de bois - que diable faisait-elle dans cette galère ? La fille unique d'une noble veuve n'avait pas à être dans la nature, isolée et loin de tout secours. Oh, certes, il se doutait de la raison qui l'avait poussée à chercher la quiétude de ce trou perdu.

... mes félicitations pour l'heureuse union de votre donzelle... Faut reconnaître que peu de personnes reçoivent la vie en guise de dot.