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Avez-vous déjà essayé de surprendre la Mort ? Autrement qu'en ne mourant pas, alors que vous le deviez ?

Ce qu'elle ressentait n'avait pas de mot, alors qu'elle marchait sur le sentier de la Vie, son étui sur le dos. Elle faisait rarement ce chemin en plein jour, mais elle ne pouvait pas attendre. Il était presque aussi désert qu'en pleine nuit, la seule personne qu'elle croisa fut une petite fille en tricycle, elle ne devait pas avoir plus de six ans et elle était là toute seule à pédalier le lond du Sentier.

Bethany ne fut distraite que le temps de lui jeter un coup d'oeil, rien ne pouvait l'écarter de son objectif, elle était excitée à l'idée de lui faire plaisir. La petite fille la suivit une dernière fois jusqu'à la grille d'entrée, elle n'était pas effrayée par l'endroit : l'innocence de la jeunesse.

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Elle regarda en bas et effleura l'eau du bout de ses doigts. Il la déposa avec délicatesse sur la crête d'une vague. Progressivement sa cape noire se gorgea d'eau salée, la rendant plus lourde. Au bout de quelques secondes seulement, son corps entier était submergé. Elle se redressa, regardant le bleu qui l'entourait. Elle ne nageait pas, elle ne flottait pas. Elle était juste là, elle attendait. Une lueur approchait du fond des abysses. Au fur et à mesure qu'elle se rapprochait d'elle, la forme se précisait. Bethany souriait, balayant doucement l'eau avec ses mains. Ses longs cheveux noirs flottant autour d'elle, elle était magnifique. La lueur lui tendit la main, l'invitant à la suivre. Elle prit cette main tendue avec force, elle ne voulait pas la lâcher. Elle connaissait si bien cette main. La lueur se tourna vers elle, le visage de la Mort lui souriait.

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Les flammes oscillaient dans la cheminée, mélange de jaune et de rouge. Sa robe virevoltait au gré de ses tours, lorsqu’elle changeait de sens, la jupe se collait à sa peau, épousant les courbes de ses jambes. Plus il jouait fort, avec intensité et profondeur, plus s’installait dans la pièce un état de grâce divine, une transe rouge et noir, clairsemé de reflets jaunes.

La Mort lui allait si bien.

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Un bruit de grattement à peine perceptible lui venait aux oreilles et elle s’en réjouissait. Le grattement d’une plume sur le papier. Lorsque le Livre commençait à écrire, plus rien ne pouvait arrêter sa progression. Les dés étaient jetés, c’était ainsi.

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