Le Méchant qui danse

Calibre 22 L.R.

Quinze coups dans le magasin tubulaire placé sous le canon, un seizième possible, balle engagée dans la chambre ; un seizième, ou un premier...

Réplique de la Winchester 30/30. Pas un jouet. Munitions Remington. Portée de tir dangereuse à 1500 mètres.

18 h 56 au cadran de la montre-bracelet.

Le doigt sur la détente. L'index. L'ongle est rongé jusqu'à la peau.

Les oiseaux se taisent.

Jocco avait réglé le couteau de la raboteuse pour une première passe et s'apprêtait à mettre la machine en marche lorsque le téléphone sonna, près de la porte d'entrée du petit atelier. Un premier coup, driing, puis un second, drinng, et il leva la tête. Interrogeant Pépète du regard, qui attendait de l'autre côté du tablier de la combinée, prêt à aider la course de la planche rabotée sur le couteau en tirant dessus. Assis sur un vieux tonneau vide métallique, qui avait contenu du Carbonyl et servait maintenant de poubelle à sciure, le Vieux se roulait une cigarette, imperturbable ; soit il devenait de plus en plus dur de la feuille et n'avait même pas entendu la sonnerie, soit il s'en fichait, estimant que l'appel, de toute façon, ne pouvait lui être destiné (probablement les deux : avec l'âge, le Vieux s'était mis à faire une sévère sélection parmi les signes sonores susceptibles de lui chatouiller valablement ou non l'ouïe...).

Driiinnnng !

Jocco se redressa, et soupira. Il repoussa la planche sur le tablier de la machine, la maintenant en équilibre ; Pépète saisit l'autre extrémité.

- Elle entend pas ? dit Jocco. Elle est pas là , ou quoi ?

Il se dirigea sans se presser vers l'appareil mural. Le soleil du début de soirée pénétrait à flots par la fenêtre nord-ouest du petit atelier et dorait la sciure, les poussières en suspension.

- J'pense qu'elle est là, dit Pépète. J'l'ai vue tout à l'heure ; elle était dehors, près du jardin. Sûr qu'elle entend pas.

Jocco fit un geste vague de la main qui signifiait que oui, ça devait être ça. Et puis aussi, se dit-il, Mi-Ange pouvait avoir fort bien entendu la sonnerie du premier poste dans la maison, seulement voilà, dans son état elle ne courait plus comme une championne. Il avait fait installer le second poste dans son atelier précisément pour lui éviter les allées et venues, quand ce n'était pas nécessaire. Il avait rudement bien fait car quelques jours plus tard (comme quoi il avait eu le nez fin), cette saleté de sciatique avait quasiment cloué la malheureuse au lit deux jours durant. A chacune de ses grossesses, elle avait, disait-elle, souffert de sciatique. Et à chaque fois un peu plus douloureusement. ("Même pour la fausse couche, en 72, et pourtant là, ça n'a pas duré longtemps. Bon sang, celui-là, s'il était allé jusqu'au bout, j'aurais dégusté, je crois....").

Il décrocha à la cinquième sonnerie. Dit "Allô" tout en grattant sa joue droite piquée de barbe noire poussiéreuse, louchant sur sa moustache dans laquelle s'était accroché un petit copeau de bois.

- Jocco, c'est toi ?