Extraits

Elle ne communiquait peut-être pas davantage avec eux qu'avant, mais elle était là, vivant presque parmi eux. Parfois, elle aidait Mary à faire du pain. Elle paraissait surtout aimer périr la pâte. Mais la plupart du temps, elle restait assise pendant des heures, enveloppée dans sa couverture, un pied replié sous elle, se balançant d'avant en arrière, son ours en peluche souriant à côté du phonographe. Parfois Lucy redonnait la musique d'un disque. Le fait de chantonner semblait lui apporter du réconfort, comme si toutes les mélodies étaient des berceuses pour elle, même quand elles étaient tristes.

Je connaissais cette démarche, je connaissais cette moustache, je connaissais ces épaules, je connaissais ce cou. Mais il a fallu qu'il enlève sa casquette pour que je sois tout à fait sûre que c'était papa.

Mais nous avons tous les yeux fixés sur Lucy, dans l'attente d'un signe montrant qu'elle reconnaissait Whilhelm Kreus. Un n'y en a pas eu, pas au début, elle est restée impassible pendant un certain temps. La pendule continuait d'émettre son tic-tac sur la tablette de la cheminée, et quand elle a sonné l'heure, j'ai vu l'expression de Lucy de transformer brusquement. Elle s'est levée, à traversé la pièce, a pris la couverture qui enveloppait ses épaules, et l'a tendue au marin allemand. Debout devant lui, elle a levé les yeux vers son visage, et l'a regardé longuement.

- Merci, Wilhelm, a-t-elle dit, pour votre couverture et pour m'avoir sauvé la vie. Je ne pouvait pas vous remercier avant. Je voulais le faire, mais je n'y arrivais pas à parler. Maintenant, je peux.

Elle parlait sans aucune hésitation, ni aucun effort, les mots coulaient simplement de sa bouche.

Puis elle s'est retournée et s'est adressée à nous tous:

- Je ne m'appelle pas Lucy Lost, a-t-elle dit. Mon nom est Merry MacIntyre.

Nous venons tous de quelque part. Moi, d'une certaine façon, je ne viens de nulle part. Laissez-moi m'expliquer. Ma grand-mère a simplement surgi de la mer, il y a longtemps, comme une sirène, sauf qu'elle a deux jambes et pas de queue de poisson. Elle devait avoir une douzaine d'années à l'époque, mais personne n'en était sûr, car aucun signe n'indiquait qui elle était, ni l'endroit d'où elle venait. Elle était à moitié morte de faim, égarée par la fièvre, et ne pouvait prononcer qu'un seul mot : " Lucy ".