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Dans sa petite chambre, face à son miroir, Henry Erdmann s’efforçait de nouer sa cravate tout en maintenant sa prise sur son déambulateur ; entreprise hasardeuse vouée à l’échec. Il tira sur le nœud d’un coup sec et recommença. Carrie serait bientôt là.
Henry portait toujours une cravate à l’université. Que les étudiants – y compris les diplômés ! – assistent aux cours en jeans troués, t-shirts obscènes et les cheveux pareils à un nid de rats – filles incluses –, cela tenait à la nature estudiantine intrinsèque. À l’inverse de beaucoup à Saint Sebastian, Henry ne voyait aucune marque d’irrespect dans ces tenues négligées. Parfois, il s’en amusait même un peu tristement. Est-ce que ces physiciens en devenir, intelligents, souvent déterminés, se rendaient compte à quel point leur beauté était éphémère ? Pourquoi s’échinaient-ils à paraître repoussants alors que cela deviendrait bientôt leur unique choix ?
Henry parvint enfin à un nœud satisfaisant. Pas parfait – opération difficile avec une seule main –, mais pas mal, même pour un boulot gouvernemental. Quand lui et ses collègues officiaient pour le gouvernement, la perfection, c’était le minimum. C’était comme ça avec les bombes atomiques. Henry entendait toujours la voix d’Oppie déclarant que les plans d’Ivy Mike étaient « techniquement adorables ». Bien sûr, c’était avant tout le…
Un coup à la porte et la voix jeune et fraîche de Carrie retentit. « Docteur Erdmann, vous êtes prêt ? »
Elle le traitait toujours avec respect, l’appelant par son titre. Pas comme certaines infirmières ou aides-soignantes. « Comment allons-nous aujourd’hui, Hank ? » avait demandé la veille la blonde obèse, avant de rire de sa réponse : « Je ne vous connais pas, madame, mais je vais bien, merci. » Henry l’imaginait en train de parler à l’une de ses affreuses collègues : Les personnes âgées sont tellement formelles, c’est mignon tout plein ! Personne ne l’avait jamais appelé Hank de toute sa vie.
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