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- Cette fois-ci, ce n'est pas vraiment ma faute, Louis. Je vous assure que...

- Mais ce n'est jamais vraiment votre faute! l'interrompit-il sur le ton du tendre reproche.

- Vous aussi vous avez remarqué?

Griffont retint un juron en surprenant une étincelle moqueuse dans l'oeil ambré de la baronne.

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—Vous n'avez pas beaucoup changé, dit-elle pour l'épargner. Physiquement, je veux dire...

Flatté, il voulut jouer les modestes.

—Oh, j'ai pris un peu de ventre, tout de même...

—Non, non. Vous l'aviez déjà.

Et vlan, songea Griffont. Voilà pour ma pomme. L'œil noir, il gonfla sa joue de la langue et se le tint pour dit.

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La vie est une tragédie dont il est permis de rire, Griffont.

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Originaires de l’Outre-Monde, les chats-ailés ne se contentent pas de parler. Ils sont savants, qualité qu’ils doivent à une longévité exceptionnelle et à une capacité unique : celle de s’imprégner de la matière des livres sur lesquels ils dorment. Des livres ou des journaux, ou encore de tout écrit, imprimé ou non, correspondance comprise.

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« Aux olympiades de la mauvaise foi, après un triomphe, Isabel de Saint-Gil serait disqualifiée pour professionnalisme. »

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"La mémoire est un ciment solide. Si solide et durable que la nostalgie survit parfois longtemps à l'amitié. Elle peut même s'y substituer et nous tromper. Combien de fois nous sommes nous aperçus trop tard que rien ne nous attachait désormais à tel ou telle, sinon le souvenir d'une époque évanouie?

Quand cette idée frappe, douloureuse, le temps paraît faire un bond et nous nous découvrons subitement face à un étranger que les hardes de sentiments défunts ont cessé de déguiser.

Cela, plus que les ans, fait que l'on vieillit. L'âge est le catalogue de nos désenchantements intimes."

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« Devant pareille mauvaise foi, Griffont perdit ses moyens. Il s’exclama :

— Aurélia, tu dis n’importe quoi !

— Tu ?… On se tutoie, à présent ?

— TOUJOURS QUAND ON S’ENGUEULE !… ARRÊTEZ, COCHER ! JE DESCENDS !

Il s’aperçut alors que le fiacre était garé, sans doute depuis quelque temps.

— Nous sommes arrivés, monsieur. »

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Petit et rond, Maniquet était un pimpant vieillard affublé d’une spectaculaire paire de bacchantes blanches. Bien que membre à part entière du Cercle Cyan, il était en quelque sorte un mage à la retraite. Il ne pratiquait donc plus et consacrait ses journées à une science nouvelle, inutile, qu’il avait inventée et qui l’amusait fort : l’alchimie absurde. Celle-ci consistait à vaincre l’élasticité du caoutchouc, à rendre friable le diamant, à corrompre le bois pour qu’il ne flotte plus. Tout cela, naturellement, au terme de laborieuses recherches. Maniquet promettait d’atteindre un jour le but ultime : transformer l’or en plomb. Il avait cependant renoncé à créer l’antipierre philosophale, pourvoyeuse de l’ignorance absolue. L’essentiel de l’humanité se débrouillait très bien sans elle, et depuis longtemps.

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- Depuis combien de temps êtes-vous à mon service, Étienne?

- Cinq ans, Monsieur.

- Alors vous ne pouviez pas savoir.

- Quoi donc, Monsieur?

- D'abord que la baronne de Saint-Gil est mon épouse.

- Madame la baronne est... Madame?

- Oui. Par conséquent, vous n'avez pas à vous reprochezr de l'avoir fait entrer... Ensuite, l'auriez-vous voulu que vous n'y seriez pas parvenu. Pour arriver à ses fins, Madame sait se faire particulièrement... Comment dire?... Charmante.

- Je dirais même enchanteresse, glissa le chat-ailé.

- Très drôle, Azincourt...

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La vie est une tragédie dont il est permis de rire, Griffont.

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