Extrait

Robyn

J'aperçois une haute silhouette masculine qui s'engouffre dans l'ascenseur et je me mets à trottiner dans sa direction tant bien que mal avec mes talons aiguilles alors que les portes commencent à se refermer.

– RETENEZ-LE ! meuglé-je spontanément.

Une large main bronzée s'abat avec vivacité sur le capteur et les portes se rouvrent. Je me faufile dans l'ascenseur en passant sous un long bras tendu et je décoche mon fameux sourire solaire censé faire fondre la banquise à mon sauveur impassible.

– Merci, c'est...

Je ne termine pas ma phrase.

Arrêt sur image !

Mayday ! Mayday !

Souffle coupé.

Cœur qui tressaute.

Yeux écarquillés.

Bouche béante.

Entrecuisse... en phase de liquéfaction.

C'est lui.

Inutile de vous préciser qu'il est cent mille fois plus séduisant vu de près. De loin, il était déjà torride. Mais là, ce type atteint le plus haut niveau de la pyramide de la beauté mâle inventée par Nina et moi-même au lycée. ( Oui, les mecs attribuent bien des notes aux femmes, pourquoi pas nous ? Egalité des sexes que diantre ! )

Échelon Un : mignon.

Échelon Deux : canon.

Échelon Trois : acteur de cinéma.

Échelon Quatre : gravure de mode.

Échelon Cinq... BOMBE ATOMIQUE ET PULVÉRISATEUR DE DIGNITÉ FÉMININE.

Une fois, j'ai rencontré un Échelon Trois au pub. Mes hormones ont dansé un tango. Ce riche snobinard dans son polo de golf a balancé un regard dédaigneux à mes cheveux teints en violet et, avec le recul, j'ai un peu honte de dire que j'ai ajouté une pincée de piment dans son bourbon. Il a passé sa soirée aux WC. On récolte ce qu'on sème et je suis un chouia... rancunière.

J'ai couché avec un Échelon Un et un Échelon Deux après la fin de mon histoire désastreuse avec Lucas. Je n'ai jamais dépassé la barre de l’Échelon Deux, même dans le domaine du flirt.

Là, je suis enfermée dans un ascenseur très étroit et très suffocant avec la crème de la crème, un surréaliste Échelon Cinq catégorie explosive grand ténébreux aux yeux clairs qui respire le sexe et le danger. Il doit avoir une trentaine d'années. Une main enfouie dans la poche, l'autre tenant un paquet de croquettes pour chien, il porte un jean noir et une chemise bleu pâle retroussée aux coudes – ses avant-bras musclés et surtout tatoués me laissent pantoise – qui mettent en exergue sa taille immense et sa carrure sportive de boxeur poids lourd. Son visage est aussi attirant que son corps : des yeux turquoise à tomber par terre dont la luminosité est accentuée par son teint mat, une mâchoire carrée ombrée de barbe naissante et, pour couronner ce tableau de maître, des lèvres pleines dans lesquelles je croquerais volontiers. Ses cheveux châtains aux reflets dorés sont coupés courts sur les côtés et plus longs au sommet du crâne. Ils forment une masse décoiffée, épaisse et soyeuse, que je meurs d'envie de caresser. Je distingue la partie supérieure d'une arabesque noire hérissée de pointes dans son cou épais qui disparaît sous le col de sa chemise.

S'il y a bien une chose qui me fait perdre les pédales chez un beau jeune homme – plus que d'habitude, j'entends – ce sont les tatouages.

– ... courtois de votre part, achevé-je dans un gargouillis minable.