Extraits

La foi est la vérité de la passion. Et parce que aucune passion n’est plus vraie qu’une autre, la foi est la vérité de rien.

Le Scylvendi, finit-elle par réaliser, haïssait le Norsirai, le craignait même. Il agissait comme quelqu’un essayant de se préserver d’une pollution rituelle.

D’abord, cette révélation la ravit. Tu as peur ! criait-elle silencieusement dans le dos du Scylvendi. Tu n’es pas différent de moi ! Tu ne vaux pas mieux que moi !

Puis cela commença à la troubler – profondément. Craint par un Scylvendi ? Quel genre d’homme est craint par un Scylvendi ?

Elle osa finalement le lui demander directement.

— Parce que je suis venu, lui avait répondu Kellhus, pour effectuer une tâche terrible.

Après tout, qu’était le Dieu sinon le mystère qui pesait sur tous les hommes ? Et qu’était le doute sinon une exploration de ce mystère ?

Et il avait depuis acquis la certitude que le monde était vidé de ses merveilles par le savoir et le voyage, que lorsqu’on le dépouillait de ses mystères, ses dimensions s’effondraient plutôt que de s’épanouir.

La guerre est noire. Noire comme la poix. Elle n'est pas un dieu. Elle ne rit ni ne pleure. Elle ne réclame ni talent ni audace. Elle ne mesure ni les âmes ni les volontés. Elle est simplement l'endroit où les os de fer de la terre croisent les os fragiles des hommes et les brisent.