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La lampe-torche s’était encore approchée et Jenny pouvait apercevoir, derrière le faisceau laiteux, la haute silhouette d’un homme vêtu d’un long ciré sombre sur lequel la pluie crépitait. Les paroles du vieil homme lui revinrent soudain en mémoire – « Il arrive… » – et une vague de panique incontrôlable s’empara d’elle.
Elle bondit et se précipita dans sa voiture, prit soin de verrouiller les portières. Tout en gardant un œil sur le trait de lumière, elle porta la main à la clé de contact, la tourna. Le moteur toussa et refusa de démarrer, accroissant davantage l’affolement de la jeune femme.
— Allez…. Allez ! Démarre !
Un coup d’œil du côté de la silhouette. Elle avançait toujours, droit vers elle, de plus en plus grande et inquiétante.
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