Le Royaume magique de Landover, Tome 5 : Le Brouet des sorcières

MISTAYA

Perché sur la plus haute branche d’un vieux chêne blanc, dominant la clairière éclaboussée de soleil, le corbeau aux yeux rouges surveillait le remue-ménage en contrebas. Un « pique-nique », voilà comme Holiday appelait la chose ! Les victuailles contenues dans les paniers d’osier étaient disposées sur une étoffe chatoyante étendue sur l’herbe printanière. Viandes rôties, fromages, crudités, fruits, miches de pain, pichets de bière et d’eau fraîche : pour un humain en appétit, probablement de quoi mettre l’eau à la bouche ! Assiettes, serviettes, gobelets couverts… rien n’y manquait. On avait même placé dans un vase un gros bouquet champêtre qui trônait au centre de la nappe.

Quelle futile agitation ! songeait l’oiseau.

C’était Salica qui faisait le plus gros du travail. Salica, la belle sylphide aux tresses émeraude. Riant et discutant avec animation, elle semblait en joie et s’activait diligemment. Le chien et le kobold lui prêtaient main-forte. Le chien : Abernathy, Scribe Royal de Landover, et le kobold : Navet, chef cuisinier du château. Questor Thews – le vieillard à barbe blanche qui se prétendait magicien – déambulait alentour, s’extasiant devant la profusion des bourgeons et l’incroyable diversité des fleurs sauvages. Ciboule, l’autre kobold, le plus dangereux des deux – celui qui pouvait détecter un intrus à dix pas et traquer une proie sans relâche des jours entiers –, patrouillait en lisière de forêt, toujours aux aguets.

Seul le roi ne faisait rien. Assis devant la table improvisée, le regard plongé dans la profondeur des futaies, Ben Holiday, souverain en titre de Landover, semblait perdu dans ses pensées. Le pique-nique avait été organisé à son initiative. Ses compagnons semblaient, pourtant, goûter cette invention de son cru avec un enthousiasme nettement plus manifeste que le sien.

Dissimulé dans le feuillage, le corbeau aux yeux rouges se tenait parfaitement immobile. Il avait certes minutieusement observé la scène et parfaitement identifié tous les protagonistes, mais ce n’étaient pas eux qui l’intéressaient, non. C’était l’enfant. D’autres oiseaux – certains au plumage plus coloré, d’autres au ramage plus mélodieux que le sien – voletaient, de-ci, de-là, paradant fièrement, rivalisant de trilles ; mais le corbeau, lui, restait dans l’ombre. Il se faisait discret. Il n’attirerait pas l’attention. Personne ne percevrait sa présence. Personne, sauf l’enfant. Nul regard ne se poserait sur lui ; nul autre que celui de l’enfant. Cela faisait plus d’une heure que le corbeau attendait. Il attendait que l’enfant le remarque. Il attendait que ses inaudibles appels soient entendus, que son ordre silencieux soit obéi et que les étincelants yeux verts se lèvent enfin vers les ramures. L’enfant baguenaudait, s’arrêtant de temps à autre pour jouer, trottinant paisiblement, sans but apparent, et pourtant… il cherchait déjà.

« Patience, se disait le corbeau. Patience ! »

Tout à coup, l’enfant arrêta ses pas, là, juste au pied de l’arbre. Le visage poupin se leva vers le ciel. Les éblouissants yeux verts scrutèrent le feuillage ; puis, subitement, se fixèrent sur la plus haute branche. Le regard de l’enfant se riva à celui du corbeau ; l’émeraude s’alliant au rubis, l’humain à l’oiseau.