Extraits

Les gens qui n’éprouvaient plus aucun sentiment l’un pour l’autre étaient capables de continuer à faire semblant, par peur du changement, de la solitude ou du rejet.

Sa femme l’a quitté. Si vous me demandez pourquoi, je dirais que c’est parce qu’il passe plus de temps à lécher des enveloppes qu’à la lécher, elle. C’est ce genre-là. Le pouvoir est plus important à ses yeux que les sentiments ou les relations sexuelles.

J’ai combattu les salauds de nazis, nom de Dieu. Et pour en arriver à quoi ? Pour que mon petit-fils devienne l’un d’entre eux ?

Je ne suis pas raciste, mais il me semble que si on continue à faire passer les exigences des cultures et des religions étrangères avant les nôtres, on… comment dire… on répond moins à celles de notre propre pays, vous ne trouvez pas ? Bon Dieu ! ils ne chantent même plus de cantiques, ils ne récitent même plus la prière du Seigneur aux assemblées du matin dans les écoles.

Banks finit sa tourte. — Qu’est-ce qui vous fait croire que vous avez donné à Jason l’idée de vous envoyer ce tract ? demanda-t-il. Qu’est-ce que vous avez dit ? — Euh... Voilà. Nous étions assis un jour ici, comme vous et moi maintenant. Frank baissa la voix. Le patron de ce pub s’appelle Jacob Bernstein. Pas le type qui est là. Jacob n’est pas ici en ce moment. Bref, j’ai dit que Jacob était un vieux juif radin. — Et qu’est-ce qu’il a dit, Jason ?

CHAPITRE 1

I

Le corps du jeune homme était adossé au mur couvert de graffiti, dans une ruelle à l’écart de Market Street, la tête pendante, le menton sur la poitrine, les mains crispées sur le ventre. Un filet de sang s’était répandu sur le devant de sa chemise blanche.

L’inspecteur divisionnaire Alan Banks observait, sous la pluie, Peter Darby qui finissait de photographier les lieux, le flash électronique immobilisant brusquement dans leur chute les gouttes suspendues en l’air. Banks était agacé. En principe, il n’aurait pas dû être là... Pas sous la pluie, dans la nuit du samedi au dimanche, à une heure et demie.

Comme s’il n’avait pas déjà assez de problèmes.

C'était Robert Louis Stevenson chanté par Bryn Terfel:

A l'heure où le jour pointe sur le sommet de la lande,

La maison se dresse, solitaire,

La pierre de la cheminée s'est refroidie.

Puisse-t-elle, solitaire, à jamais demeurer,

Les amis aujourd'hui partis,

Les cœurs, de bonté, de sincérité remplis,

De la vieille maison énamourés.