Montalbano, Tome 7 : Le Tour de la bouée

Il s'aréveilla à sept heures de l'aube ais resta couché, les yeux ouvers à fixer le plafond qui, très lentement, s'éclaircissait en même temps que le ciel. La lumière pâle qui entrait par la fenêtre était nette et fixe, sans les variations d'intensité dues au passage des nuages. Une belle journée s'aprésentait. C'était mieux ainsi, le mauvais temps ne l'aidait pas. Il serait plus ferme et décidé en expliquant au questeur les raisons de sa démission. Et à ce mot, lui revint à l'esprit un épisode de l'époque où, peu après son entrée dans la police, il n'avait pas encore été affecté à Vigàta. Ensuite, il s'arappela cette fois où... Et cette autre fois que... Et tout d'un coup, le commissaire comprit le pouquoi de cet afflus de souvenirs : on dit que quand quelqu'un est à l'article de la mort, il lui pass devant les yeux, comme dans un film, les moments les plus importants de sa vie. Est-ce qu'il lui arrivait la même chose ? En dedans de lui, est-ce qu'il lui arrivait la même chose ? En dedans de lui, est-ce qu'il considérait sa démission comme une véritable mort ? Il se secoua en entendant la sonnerie du téléphone. Il jeat un coup d'oeil à la montre, il était huit heures et ne s'en était pas aperçu. Sainte Mère, qu'est-ce qu'il avait été longe, le film de sa vie !

Pir que Autant en emporte le vent ! Il se leva, alla répondre.