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À présent, il se rappelait combien les oncles et tantes à leur rendre visite avaient été rares. Il y avait peut-être deux cousins qu’il connaissait suffisamment pour leur parler, dans un comté où la plupart des gens réservaient un pan de mémoire aux arbres généalogiques. Il avait entendu quelques récits. Ils étaient pour l’essentiel sinistres et inachevés – les divagations alcoolisées de grands-pères lointains et les lamentations de dames aux lèvres pincées. Il avait croisé quelques fantômes qui vacillaient dans ses rêves avant d’être ravalés dans les catacombes de l’oubli. À part ça, il s’estimait généralement décroché du train de l’histoire. Les visites de la famille étaient si rares qu’il se demandait souvent si un sang quelconque coulait vraiment dans ses veines.
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