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Observer son patron, c'était comme étudier une scène de meurtre.

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Prenez 500 grammes de charme fou ;

Ajoutez-y 250 centilitres d’arrogance ;

Tamisez quatre grosses cuillères à soupe d’égoïsme ;

Versez un grand saladier de sex-appeal ;

Saupoudrez de beaucoup de luxure ;

Malaxez le tout jusqu’à obtenir une pâte onctueuse et succulente ;

Enfournez pendant quinze minutes et vous obtiendrez un David Matthews tout chaud.

Extrêmement chaud.

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Mais le deuil était le prix à payer pour avoir aimé. Et lorsque quelqu’un qu’on aimait nous quittait soudainement, on ne le perdait pas d’un coup mais par petits bouts. Des petits bouts qui se dispersaient lentement dans le temps.

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Genoux repliés près de sa poitrine, elle déposa sa tête dessus de sorte à pouvoir examiner David sans gêne.

— Est-ce que vous essayez de percer un trou au milieu de mon visage et ce juste par la force de votre regard ? finit-il par répliquer en lui adressant un sourire un coin.

— Non, j’essaye de vous déchiffrer, souffla-t-elle en fixant ses yeux.

Il émanait de lui une aura particulière. De l’expérience et des secrets. Malgré tout, au fond de ses yeux demeurait une invitation silencieuse à jouer. Il dégageait cette confiance typiquement masculine, quelque chose de bien plus puissant et viril qu’une beauté classique.

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De la mannequin décérébrée à la journaliste d’un grand magazine politique, toutes étaient des cibles potentielles du moment que leurs mensurations respectaient le diktat du 60/90/60 et que leur QI ne dépassait pas celui d’un écureuil faisandé.

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Sur l'échelle de l'évolution, son chef était tellement primitif qu'il devait être resté bloqué au stade d'homme de Néandertal.

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Il était magnifique. De manière totalement objective, elle devait bien se l’avouer, ce mec était absolument sublime. Aussi sublime qu’elle était banale. Ils étaient les deux opposés. Le yin et le yang. Le jour et la nuit. Le ketchup et la moutarde. En bref, plusieurs galaxies les séparaient.

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Il était magnifique. De manière totalement objective, elle devait bien se l’avouer, ce mec était absolument sublime. Aussi sublime qu’elle était banale. Ils étaient les deux opposés. Le yin et le yang. Le jour et la nuit. Le ketchup et la moutarde. En bref, plusieurs galaxies les séparaient.

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- Putain, c'est bon, je vais me les faire, cracha David en jetant avec violence le magazine sur la table de la cuisine, si je mets la main sur ces ordures, je leur fais la peau !

Marchant de long en large dans la pièce tel un lion en cage, il tenta de prendre de profondes inspirations. Il se massa les muscles du cou alors qu'il réfléchissait à ce qu'il allait faire.

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Il y avait tout un tas de choses qui révulsaient Lizzy. Les yaourts à l'abricot par exemple. Ramasser les crottes de Jennifurr et Clawdia, ses deux chats. Entendre les chansons de ce nouveau chanteur britannique James peu-Importe-Son-Nom. L'eau de Cologne d'Harold Smith. Le timbre de voix d'Harold Smith. Le regard lourd de sous-entendus d'Harold Smith. Harold Smith, dans son intégralité.

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