L'enfant-satellite

Elle s’appelle Fathia. Elle a sept ans comme moi, si j’en crois mes fichiers. C’est la fille d’un ouvrier de l’usine que j’étais chargé de repérer pour mes frères. Je l’ai vue pour la première fois il y a trois semaines : elle courait dans son jardin sous les rosiers en riant pour échapper aux chatouilles de sa mère qui l’appelait, « Fathia ! Fathia ! » Sa mère ne la chatouillera plus. À la place des rosiers, il n’y a plus qu’une plaine de cendres grises et fumantes.

C’est à cause de moi.

Dès que j’ai découvert l’usine camouflée qui fournissait de l’électricité à la région ennemie, j’ai averti mes frères plus âgés par radio. Mes frères commandent aux Étoiles de la Mort. En fait, on peut dire qu’ils sont les Étoiles de la Mort, comme moi je suis un satellite fureteur. Un espion, quoi.

Trois tirs de laser ont suffi et les Étoiles de la Mort ont rayé de la carte le petit village discret, niché entre les collines de sable rouge, non loin du désert. Fathia en a réchappé par miracle mais ça ne va pas durer, parce que mes caméras la voient avancer dans la mauvaise direction. Elle court vers le désert. Elle y mourra de faim et de soif en moins de deux jours. Elle aurait dû partir vers le nord : là-bas, il y a des villes , des gens qui pourraient s’occuper d’elle.Mais elle ne réfléchit plus, je pense, elle a si peur qu’elle se contente de fuir droit devant elle.