Extraits

La fin du monde n’existe pas.

Ce que nous appelons la fin du monde, c’est un chat qui court et tourne le coin d’un couloir. C’est l’ombre de l’ombre d’une ombre dont la forme nous semble familière, mais qui en réalité n’a pas plus de consistance que le vent qui dispersera nos cendres.

La fin du monde est une idée, un concept, et ce concept plonge ses racines noires en chacun de nous pour y puiser, durant toute notre vie, la sève sucrée de notre destruction, personnelle et définitive, inéluctable et instantanée.

Il existe autant de fins du monde qu’il existe de mondes et chacune se définit pour chacun en fonction de son habitat, de l’univers particulier, étriqué et vide qu’il occupe et traverse.

Mais la fin du monde, la seule véritable fin du monde, qui serait pour nous tous évidente, celle-ci se situe loin, sur des terres stériles que personne ne foulera jamais.

L’endroit où nous vivons est l’endroit où nous travaillons. Nous sommes des agents.

C’est notre statut, notre identité, notre fierté.

Nous exécutons un travail, devant des machines d’un autre siècle ronronnant comme des animaux domestiques, pendant que, derrière les vitres teintées de notre bureau, une épaisse couverture nuageuse rampe de l’est vers l’ouest.