Extraits

Quand son équipe favorite perdait, Papa fonçait au garage et sortait sa tronçonneuse. Un automne, deux ans plus tôt, il s'était défoulé dans le bois, derrière la maison, en abattant une dizaine d'arbres, avant de les débiter.

Nous n'en avions pas encore brûlé la moitié.

- Tu prends de l'assurance, mon ange. Ça me plait.

- Je me fiche de ce qui te plaît ou non.

- Alors cette nouvelle camarade ? Elle est comment ?

- Grand, ténébreux et énervant.

- Tu t'imagines que j'ai passé la nuit sur mes cahiers ?

- Sur qui as-tu passé la nuit ?

- Tu sembles en savoir long à mon sujet, remarquais-je, formulant la litote de l'année, plus que tu ne le devrais, d'ailleurs. Et tu réussis toujours à me mettre mal à l'aise.

- Tu me facilites la tâche.

Une colère fulgurante s'empara de moi.

- Tu admets donc le faire exprès?

- Quoi?

- Ça, me provoquer.

- Redis "provoquer". ça rend tes lèvres tellement... provocantes.

Cette histoire était tellement insensée qu'elle en devenait logique et cette perspective me déstabilisait complètement.

- Je ne sors pas avec des inconnus, répondis-je.

- Heureusement, moi si. Je passe te prendre à dix-sept heures.

- Qu'est-ce que tu fais samedi ?

- Mon rendez-vous habituel, répondis-je après un silence.

- Habituel ? reprit-il, visiblement intéressé.

- Avec les bouquins.

- Annule.

Patch n’était pas le genre de garçons qui rassurent les mères. Plutôt le genre qui les pousse à faire changer les serrures.

Mais rappelle toi : les gens changent, pas le passé.