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Le petit Troll s’exécuta et tendit à son amie le vieux grimoire à la couverture usée par le temps et rongée par les vers. Celle-ci s’en saisit avec douceur, comme s’il s’était agi de quelque chose de fragile. Elle avait toujours aimé les livres, mais n’en avait jamais possédé aucun. Ses parents étaient trop pauvres pour lui en offrir. Elle rêvait d’un pays où chacun pourrait en avoir autant qu’il le souhaitait. Si elle rencontrait le géant Gargan, elle était prête à lui demander de prendre cela en compte.

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Même s’ils avaient toujours préféré la viande de gibier, ils ne détestaient pas déguster de temps en temps quelques desserts, surtout lorsqu’ils contenaient des œufs et de la crème. Aussi cette tarte nouvelle les avait-elle ravis. — Vous êtes une vraie magicienne des fourneaux, damoiselle Bérénice, lança sieur Gibson en se léchant les babines. Vous auriez votre place dans les cuisines du roi de la montagne.

— Je n’ai fait que donner les instructions, rétorqua-t-elle en baissant la tête. Celui qu’il faut remercier, c’est Profitroll. Sans lui, nous ne pourrions pas manger une telle merveille.

— Tu te sous-estimes, Bérénice, dit le petit Troll, je ne suis qu’un marmiton qui obéit au chef.

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