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Première marche ; « Tu crois vraiment que m’man est là, Jeannot ? »

Deuxième marche ; « Oui, Margot. J’la sens plus que jamais. »

Troisième marche ; « Pourquoi elle est pas venue nous chercher ? »

Quatrième marche ; « Elle l’a sûrement essayé, Margot, mais elle a pas pu nous trouver. »

Cinquième marche ; « Elle doit être très fâchée pour ce que j’ai fait… »

Sixième marche ; « Bien non, voyons, tu lui as sauvé la vie, Margot. Tu nous as tous sauvé la vie. Notre pè… Gaston n’a eu que ce qu’il méritait… »

Septième marche ; « Je l’ai vraiment tué, tu crois ? Est-ce qu’on va m’envoyer en prison ? »

Huitième marche ; « Voyons, Margot, m’man ne laisserait jamais faire une chose pareille. Elle a sûrement déjà trouvé une solution. »

Neuvième marche ; « Tu me laisseras jamais, toi, Jeannot, hein ? S’il te plaît, promets-le-moi. »

Dernière marche ; « Jamais j’te laisserai, ma p’tite sœur, jamais. J’te promets que personne ne pourra nous séparer. Ça non, jamais. Allez, maintenant, débarre la porte. »

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Car elle n'est pas folle, pas folle du tout.

Là, au fond de la nuit, un jeune garçon et sa petite soeur attendent sa venue, et, de tout son coeur, elle souhaite que ce ne soit pas en vain.

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- Maman, r'garde.

Le visage cramoisi, Alice retient l'insulte. Au creux de la paume ouverte de son fils, un huard nage au milieu d'une pièce dorée. Laissant aussitôt dégonfler sa grosse colère, elle saisit fébrilement l'inespéré dollar, embrassant tendrement son garçon au passage.

- Tu sais que t'es l'homme de ma vie, toi ? murmure-t-elle à l'oreille.

Jeannot rougit, danse sur un pied.

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La main de l'homme glisse amoureusement sur la reliure de cuir brunie, presque noircie. Ses doigts en contournent les formes, chaque aspérité. Il caresse, cajole l'objet de sa vénération. Il en éprouve une grande satisfaction, bien plus grande que d'habitude. Son plaisir est tel qu'une douce chaleur s'empare de son entrejambe, s'infiltre à l'intérieur de son sexe qui se dresse de contentement. D'un geste sensuel, presque charnel, il lisse le bord de la tranche. Du bout de l'index, il suit chaque lettre, chacun des symboles gravés sur la couverture qu'il rabat ensuite avec précautions, ne souhaitant pas abîmer la fragile peau humaine qui a servi à la confectionner. Respectueusement, il tourne les pages une à une et sans se presser. Le texte défilé en lettres écarlates, presque noires. Ses yeux suivent les psaumes, déchiffrent les incantations écrites à l'encre de sang. Il sait que ce qu'il cherche est là, dissimulé au cœur du volume sacré. Patiemment, il poursuit une page après l'autre. Il met peu de temps à la trouver. La prophétie. Celle annoncée depuis si longtemps. Il lit chacun des mots. Se les approprie. Se les répète en les savourant, même s'il les connaît par cœur. Au même instant, une main se pose sur son épaule. Il ne sursaute pas, ne se sent nullement pris en flagrant délit. Au contraire, son membre se durcit juste un peu plus. Sans se retourner, son regard toujours plongé dans le vénérable livre, il prend la parole d'une voix suave.

- Nous y sommes, mère. Le temps est enfin venu.

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