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-Ok. J't'en conte une au hasard, te dit-il, encore captivé par son livre. Quel est le seul pouvant avoir le dernier mot avec une femme?
-Qui?
-L'écho, répond-il, irrité. Franchement, comme si toutes les femmes étaient des mégères. Ok, j'essaie celle en d'sous : Pourquoi les hommes portent-ils des cravates? Pour indiquer le "terrain de jeux". C'est quoi c'te livre bourré de dégueulasserie du câlice?
-Ça doit être le chapitre grivois. Regarde la table des matière, lui suggères-tu après qu'il a fermé le livre. Tu es sûrement tombé sur les pires blagues.
-Ouin pas faux. En t'attendant, j'ai lu un chapitre complet que c'tait juste des histoires de policiers, dit-il en rouvrant le livre comme s'il lui donnait une deuxième chance. Tiens une à saveur politique : Pourquoi a-t-on accordé le droit de vote aux femmes? ARK! hurle-t-il. C'ben un livre infect de machisme de marde!
-Quoi, quoi?
-La réponse c'est : Pour que celui des hommes mariés compte double. Ça m'dégoûte. J'peux pas croire que quelqu'un a écrit une affaire pareille.
[...]
-Ce livre là a trop d'jokes de marde, genre trop inacceptables, pour qu'j'lui pardonne.
Révolté, il s'en empare et le jette dans la première poubelle que vous croisez. Son poing se crispe.
-Regarde-moi pas comme ça, Prunelle. Y vaut même pas l'papier qui est fait pour finir au recyclage.
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